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| viernes, junio 29, 2007 |
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RELECTOR
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 Mientras lectores ávidos de descubrimientos andan a la caza del último escritor, aquel que hurga en su biblioteca para reencontrar las líneas que otrora leyó con placer, sacrifica la delicia que provoca lo desconocido, por ese deleite conformista que sólo produce la familiaridad. En el momento preciso, en el punto acordado, sin fallar, como una flecha en el centro de una manzana, el relector encontrará, una vez más, la misma escena por él anticipada. Como quien vuelve al abrigo del primer amor, el relector busca la felicidad perdida de la primera lectura. Su anhelo es la permanencia; su ansia, una estabilidad sin sobresaltos. Pero ante todo, un relector es un nostálgico: desea revivir ese estado de gracia de cuando todavía no había leído lo que hoy relee. Su afición por ese libro es un cariño fantasmal. Su riesgo reside, sin embargo, en que la nueva lectura termine por alejarlo aún más de aquel goce originario. O que en su afán por resucitar sensaciones, compruebe con desazón, que aquel mancebo que alguna vez supo entregarse con fervor a ese texto, estaba irremediablemente privado de buen juicio. En ese caso, el relector relee para no volver a hacerlo; desencantado del pasado, mira escéptico hacia el futuro.
Después de cierta edad, cuando alguien es sorprendido con Moby Dick bajo el brazo o Cien años de soledad en la mesita de luz, él mismo se encarga de aclarar que, más que leer, ahora se dedica a la relectura (por no atreverse a admitir que se trata de la primera).
Quien relee revisa, replantea, pero sobre todo, manifiesta un profundo desinterés por todas aquellas obras que nunca leerá. Cree que todo lo bueno ya ha sido escrito y que ningún libro entre los lanzamientos será capaz de empatar siquiera a cualquiera de los que él ya ha leído. Por eso en la Feria del Libro ningún relector suele ser bienvenido.
Eugenia Zicavo |
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posteado por La mujer de mi vida a 1:19 p. m. |
 
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| martes, junio 19, 2007 |
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“La música utópica : aspectos prácticos para una composición musical integradora”
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 Una vez editada “La música utópica” (Vian Ediciones – 2006), el compositor Gabriel Valverde y el escritor Guillermo Lema analizan, discuten y reflexionan sobre los múltiples aspectos que vinculan la poética de un escritor y la de un músico. En este seminario, se expondrán los elementos que permitieron la realización de este libro, en el que los autores se concentraron en escribir desde la intemperie de sus preocupaciones artísticas.
· Duración: 12 horas. MARTES 12, 19, 26 de junio, y MARTES 3 de julio de 18:30 a 21:30. Con intervalo – café
· Valor del seminario: $ 100.-
· Certificado: Se entregará un certificado a los participantes, emitido por el CEAMC, la UNTREF, y firmado por los profesores.
Informes e inscripción:
Fundación Centro de Estudios Avanzados en Música Contemporánea (CEAMC)
Av. Santa Fe 1769 - 4to. piso - Bs. As. Tel/Fax:(54-11) 4812-8865 / 4811-8633 - Ceamc@interlink.com.ar - www.ceamc.org.ar |
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posteado por La mujer de mi vida a 12:12 p. m. |
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| jueves, junio 14, 2007 |
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CELOS
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El celoso no sabe que es celoso, cree que es realista. Como un Oráculo de Delfos de los sentimientos, como un Sherlock Holmes del deseo, el celoso predice el futuro y rearma los hechos del pasado con sólo observar el presente. Ve lo que nadie, tiene el oído absoluto del lenguaje amoroso.
Ni los celos enferman, ni el celoso es un enfermo. Tampoco es un paranoico, ni un ridículo, ni un desubicado. El celoso es la víctima de un sistema de amores lights, de amores sentimentalmente correctos, de amores democráticos. Se anima a humillarse, a caer en lo más bajo de la condición humana con tal de encontrar la prueba de lo que siempre sospechó. Como en el amor, como en el deseo, hay muchas variaciones y matices de celos. Sólo el que se hundió en el amor, sólo el que se quemó en el deseo, sólo el que se humilló en los celos, está capacitado para mirar de frente al mundo.
Los celos, es verdad, no son ni amor ni deseo. Son otra cosa. Pero sólo se pueden sentir en su verdadera dimensión cuando se ama o se desea. Y mucho más, cuando se ama y se desea.
Los celos hacen que uno jamás se aburra. Siempre hay algo que averiguar, o algo que plantear, o algo que recordarle al otro. Los celos mantienen en la cabeza de uno, es decir, en el cuerpo, todas las coordenadas que hacen a nuestro objeto de amor. Nadie conoce tanto lo que ama como el que cela.
Muchas veces, cuando el amor se termina, cuando el deseo se vuelve una especie de agua manchada de cenizas, los celos siguen. Perduran como estalactitas clavadas en el corazón. Son la última resistencia de nuestro cuerpo a la nada, a la indiferencia, al olvido de lo que alguna vez amamos.
Sergio Olguín |
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posteado por La mujer de mi vida a 1:32 p. m. |
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| jueves, junio 07, 2007 |
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ALCOHOL
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Los que me conocen saben que tengo un problema con el alcohol, no me gusta. Y no es que tomar me parezca mal o me resulte poco saludable –me da envidia ver disfrutar a los que tienen un vaso de tinto bueno en la mano-, es que no me gusta. Jamás imaginé que esto fuera un problema y estaba convencido de que, con el tiempo, lograría educarme en el tema. Pero no fue así y es el día de hoy que no puedo tomar cerveza, ni comer torta borracha, ni decidirme en paz por un bombón sin temer a que me toque el que tiene licor. El alcohol me da una sensación poco agradable, me molesta en la boca, me impide saborear la comida. Pero, trabajo en una revista de cultura y entre los míos ser abstemio está mal visto. Ser abstemio es como ser de derecha. Como la gente es bienintencionada, cuando rechazo una copa piensan que estoy inhibido por indicación médica o, en el mejor de los casos, que me niego porque me emborracho fácil y sólo lo hago de manera feroz o anónima. Pero cuando se enteran de que no me gusta, me miran con desconfianza e indefectiblemente tratan de convencerme de algo. Lo único que logran es recordarme la vergüenza por no atreverme a pedir un brindis, la impotencia por no poder tomarme un tequila cuando estoy trabajando con algo, la frustración por no acceder al whisky para aflojarme antes de una reunión, la desesperación por no poder pasarme con el vodka para ponerme un poco loquito y la nostalgia por lo bien que me vendría justificarme, de vez en cuando, diciendo que había bebido. Tengo que dar más explicaciones por no tomar alcohol que por mi vida amorosa. Los problemas que en mi vida social me trajo no beber alcohol me impidieron, hasta ahora, revelar otro de mis defectos: tampoco fumo.
Ricardo Coler |
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posteado por La mujer de mi vida a 3:18 p. m. |
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| lunes, junio 04, 2007 |
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DOMINGO
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Los domingos le hacen algo a la piel. Felpudo del lunes, el cuerpo se agazapa para enfrentar el principio. O descansa, o llora el final. Nada es lo mismo si sucede un domingo. Es más rica la carne, más sabrosos los ravioles, más dulce la cama, más bello el amor, más lindos los amigos, más oceánico el mar, más carcajadas las risas. El domingo tiene una lupa sobre cada una de sus horas. Tiene un corazón aparte que late sus propios latidos. Ay, domingo, que inmoviliza la ciudad, detiene los autos, sube las radios AM, llena las plazas y enciende chimeneas. Y todavía no entendimos lo mejor, creo. El domingo es un hombrecito tímido, que es el primero pero ríe mejor. Cuando sepamos en el alma que el domingo empieza la historia de nuestros siete días, el lunes dolerá menos, los martes habrá de verdad orquídeas, los miércoles iniciarán la cuenta regresiva, el jueves no pasará nada, el viernes deshojaremos margaritas, el sábado respiraremos hondo un oxígeno de colores, que exhalaremos el siguiente domingo con un tinto en una mano, y la vida plena en la otra.
Mercedes Reincke |
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posteado por La mujer de mi vida a 2:30 p. m. |
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