Lamujerdemivida: Piloto automático

miércoles, julio 05, 2006

Piloto automático

Insúa llega a su casa después de un día de mierda. Uno entre otros
trescientos sesenta y cuatro días de mierda, en la peluquería donde
trabaja barriendo pelos y sirviendo café a ricachonas venidas a menos.

Entra a su casa y, tal como lo ordena el cartelito, cierra con llave las
24 horas, por favor. En los pasos que da hasta el ascensor, lo va
envolviendo el monólogo de una vecina que arrincona a una chica con
bolsas de supermercado. (Hay tantos vecinos en ese palomar donde
alquila, que Insúa nunca sabe si ya conoce o no a la gente que se cruza.)

-Porque una no tiene casi ochenta años para que vengan a subirle las
expensas así como así. Que se dejen de embromar. Vos tenés que quejarte,
nena, escuchame. Aunque alquilés: hablá con el propietario y decile que
no puede ser.

El tono es agrio por la queja, pero a la vez cómplice con la chica, que
la mira y asiente tímidamente. Mientras habla, la vieja registra con el
filo de su ojo acuoso a Insúa y, como si él fuese parte de la
conversación desde el principio, sigue con su hilo.

-¿Usté también alquila?

Insúa asiente sin mirarla ni frenar su paso. Busca la manija de la
puerta del ascensor que ella está obturando, como si fuese a abrirla a
pesar de su presencia, o como si no la viera, o como si no le importara
estampársela en la cara. La vieja se desconcierta por un momento,
después se corre para que él abra la puerta.

-Entonces usté también. Quejesé.

Insúa entra último, y ya está por poner su cara de sí, señora, qué
barbaridad, quédese tranquila. Pero su cansancio tiene hoy otra forma;
no logra o no quiere usar el piloto automático. Aprieta el quinto botón
y simplemente se para de espaldas a las dos mujeres, con la cara a dos
centímetros de la puerta.

-Hable con el propietario. -con voz cada vez menos potente, insiste-
Digalé que. que no puede ser.

Sigue así los cinco pisos de viaje, por los que se mezclan olores
apretados a sopa, calabaza, guiso, coliflor. Llegan por fin al quinto.
Sin contestar, sin asentir, sin girar, Insúa abre la puerta. Y dice
hasta luego. No por cortesía, sino para confirmarle a su vecina que no
es mudo ni boludo, que sí, que la ignoró con toda intención, que no
puede pensar "pobre abuelita jubilada", porque sólo le sale pensar
"morite de una vez, así vos te ahorrás las expensas y yo me ahorro tu
discurso rancio, que ya tengo lo mío".

El ascensor se pierde hacia arriba como un globo suelto, llevándose
las palabras que la señora susurra a la chica.

-La pucha, querida, ya no hay respeto por nada.

Insúa cierra la puerta de su casa.

Se queda parado ahí, en la entrada.

Y se pone a llorar.

María Dolores Fernández

posteado por La mujer de mi vida a 6:33 p. m.

9 Comentario(s):

Alejandro Gomez dijo...
Mariposa}:{Mística dijo...
Anónimo dijo...
Anónimo dijo...
Anónimo dijo...
Anónimo dijo...
Anónimo dijo...
Anónimo dijo...
Anónimo dijo...

Publicar un comentario

<< Home