Lamujerdemivida

Nos mudamos

2008-12-04T13:59:00.001-02:00

El blog de Lamujerdemivida migró acá. Ahí nos vemos...

Juicy judgement

2008-11-16T23:45:00.006-02:00

"Qué inmundicia su civilización. Son capaces de ensuciar la luna pero no de calentar un departamento. Si fueran vivos inventarían robots que irían a buscarme un jugo de fruta cuando tengo ganas".

Simone De Beauvoir, La mujer rota

E.Z.

FAMA

2008-10-31T15:37:00.005-02:00

Existen famas de primera y famas de segunda; de leading voice y de baterista. No es lo mismo ser Paul que ser Ringo. Ni ser Kusturica que ser parte de su No Smoking Orchestra.
Hace unas semanas, Emir y los suyos viajaron en el mismo buque que tomé camino a Uruguay: iban en los asientos de al lado, en los de adelante, en los de atrás. La banda parece la versión serbia de los Auténticos Decandentes: son muchos, pasaron los 40 y todavía se sientan sobre las rodillas para hablar con el compañero que se sienta atrás. El compañero popular es el que además vive de filmar, el serbio con sede en Cannes. Por eso lo de la disparidad de famas. De todos, sólo uno era “conocido”: el de la cara de sueño y la remera lisa. A falta de portación de rostro, los otros músicos lucían pequeñas marcas, signos que daban cuenta de quiénes eran: uno con remera recitalera impresa con las fechas de las giras de la banda (su banda) por el mundo; otro, luciendo en la pechera el logo de Le Temps des Gitans. Iban marcados de sí mismos; contraseña efectiva para que las pupilas anónimas codearan al de al lado: “mirá, ahí está uno de la banda de Kusturica”.
Y como si a la ruta Buenos Aires-Montevideo le viniera faltando rock, en el mismo barco iban Los Ramones (o lo que queda de ellos). En el free shop, indeciso y sin saber si llevarse los peanuts o las nuts (mirá qué loco que estas nueces yanquies lleguen hasta acá), su líder se agachaba para alcanzar una latita de maní, mientras la señora que casi lo pisa decidiéndose entre las aceitunas con salmón o limón del estante de arriba estuvo más cerca de sus pantalones chupines que cualquiera de las groupies que forcejearon para salvar el pogo y llegar al paravalanchas de la primera fila del campo.
La primera fila nunca es para escuchar mejor. Es para ver. Para verlos. Mientras tanto, los que no son fans, los que tomaron un barco y compran delicatessen de freeshop, los que preguntan en voz baja ‘¿quiénes son?‘, de pronto los tienen ahí, a un asiento de distancia, mirando el río y esperando, como todos, que pasen las tres horas que quedan de agua y de camino.
Sin embargo, incluso allí, no son como cualquier hijo de vecino.
Marquesinas con patas brillando sin backlight, con luz (o remera) propia.

Eugenia Zicavo

YA ESTÁ EN LOS KIOSCOS

2008-10-08T19:19:00.001-03:00

Con ustedes, el nuevo número de Lamujerdemivida. No se lo pierdan.

Nuevo siglo, nueva sigla II

2008-10-03T18:01:00.002-03:00

Ya mucho se habló del cambio sufrido por PC, de Partido Comunista a Personal Computer. Pero los cambios siguen. Estoy limpiando la casilla de correo de Lamujerdemivida. Mucho spam por todas partes. Me llama la atención un mail que dice en el asunto: "Evaluando ERP. El ERP del futuro, ¿o del presente?". La curiosidad gana y abro el adjunto pensando en quién puede seguir debatiendo sobre los grupos armados de los setenta a esta altura del partido (quién más que Félix Bruzzone, o la presidenta, o los hijos de Rucci). Y me encuentro con esto:
"Los anuncios que en los últimos años realizaron los principales proveedores de software de gestión empresarial (ERP) mencionando la incorporación de nuevas funcionalidades, parecen girar en torno a la cadena de abastecimiento, mejorar en el servicio al cliente o herramientas para tomar mejores decisiones. ¿Hacia donde se perfilan los ERP? ¿Seguirán proveyendo la funcionalidad tradicional? ¿O se convertirán en una plataforma de integración?" Eso, apocalípticos o integrados. Si se enterase Santucho.

Marcela Basch

Nuevo siglo, nueva sigla

2008-10-03T18:00:00.001-03:00

Le cuento a mi joven hermana (veintiún primaveras) de cuando iba a Villa Gesell a ver el festival de video. De cómo lo más divertido era ir a la sección paralela, donde el público, altamente interactivo, opinaba sobre los cortos al grito de guerra de ¡FF! Por qué FF, me pregunta. Por fast foward, adelantá. Ah, me dice ella, chica de dvd y web, porque ahora FF es otra cosa: friends and favorites, en el fotolog.

Marcela Basch

La Argentina en la Feria de Frankfurt 2010

2008-09-22T11:39:00.003-03:00

En las últimas semanas se desencadenó una polémica alrededor de la Feria de Frankfurt 2010, donde la Argentina va a ser el país invitado. Esta feria, la más importante del mundo editorial, es muy distinta a ferias como la de Buenos Aires. Es casi exclusiva para editores, agentes y autores y más que libros de papel, lo que se venden son los derechos de autor.
La polémica fue alrededor de los llamados "íconos nacionales". Organizadores, periodistas y autores opinaron sobre la conveniencia de llevar a íconos como Maradona, el Che, Evita y Gardel. En medio de la discusión, un integrante de Lamujerdemivida, Sergio Olguín, escribió un artículo para la revista Ñ del diario Clarín que salió el sábado 13 de septiembre y que aquí reproducimos:

Frankfurt, la polémica
por Sergio Olguín

Me imagino al Comité Olímpico Argentino preocupado por si se iban a recitar poemas de Gelman o de Pizarnik en la Villa Olímpica de Beijing. O a los organizadores del Festival de Mar del Plata peleándose entre ellos para decidir si en la primera fila se sienta Elvio Gandolfo o Antonio Dal Masetto. Así de delirante y absurda resulta la polémica por los íconos culturales que vamos a presentar en la feria de Frankfurt 2010. Es preocuparse más por el decorado del predio con el que va a contar Argentina que por los objetivos de la feria. Como si estuviéramos más interesados en saber si las promotoras del stand van a llevar mini o pantalón elastizado que en pensar qué se va a hacer con la obra de Ricardo Piglia.

Perder tiempo en discutir cuál ícono es más pertinente resulta justamente eso: una pérdida de tiempo. Y ya faltan sólo dos años para Frankfurt 2010. Que no ocurra como en la feria de Bologna este año, donde la Argentina fue país invitado y la principal actividad fue el Foro de Ilustradores que autogestionaron los dibujantes, mientras las editoriales, las cámaras empresariales del libro y los organismos estatales, silbaban bajito en el poco seductor stand argentino.

Lo primero que habría que tener claro (funcionarios, mundo editorial y público en general) es que la feria de Frankfurt es una feria comercial donde se venden derechos de autor. Editores y agentes de todo el mundo concurren a Frankfurt con la esperanza de volver a sus lugares de trabajo con un éxito literario que les salve el año. Les interesan muy poco las bellezas naturales o artificiales del país invitado, lo linda que es su música y la calidad de sus comidas regionales. Lo que quieren es escritores que puedan vender en sus mercados editoriales. Libros que le den dinero o, al menos, prestigio para su catálogo.

Nadie duda que al ministerio de Relaciones Exteriores, se le va a agregar en algún momento el trabajo de la secretaría de Cultura de la Nación (que hasta ahora ha mantenido un preocupante bajo perfil), .Pero también es fundamental la presencia del ministerio de Economía. Cuando la Argentina promociona lo bien que hacemos la siembra directa, o intentamos explicar la ventajas de nuestro malbec sobre los vinos de otras partes del mundo, el Ministerio de Economía ofrece asesoramiento y logística. Estamos hablando de vender. De vender calidad, por supuesto.

Si la labor del Estado es fundamental para llevar adelante la participación argentina en la feria, también lo es la presencia de todos los sectores del mercado editorial. Las editoriales multinacionales a pesar de contar con los medios necesarios, suelen ser un desastre a la hora de vender al exterior los derechos sus libros. Frankfurt 2010 puede ser una buena excusa para que comiencen a hacer bien lo que siempre descuidan.

Otro error que habría que evitar es pensar que Frankfurt 2010 está dirigido al público alemán. Llevar bailarines de tango porque a los alemanes les encanta el tango no sería la mejor manera de gastar el presupuesto millonario para la Feria. Frankfurt es la oportunidad de ponernos en contacto con el mundo editorial. Los autores argentinos, en mayor o menor medida, tenemos acceso a los mercados más tradicionales (Europa Occidental, especialmente). ¿Por qué no aprovechar esta oportunidad para seducir, atosigar y hasta acosar a editores japoneses, chinos, rusos? ¿Por qué no gastar parte del presupuesto en preparar traducciones a esas lenguas de fragmentos de obras, material crítico y presentaciones de nuestros autores? Obviamente, habrá que traducir todo al inglés. Pero si se va a subsidiar el pago de alguna traducción y hay que elegir entre hacerlo al alemán o al chino, sigamos a nuestros hombres de campo que la tienen clara a la hora del dinero: el mercado está en el Lejano Oriente.

A la feria de Frankfurt tienen que ir sobre todo escritores. Esto parece una obviedad. Pero no sería la primera vez que a una feria del libro con Argentina de país invitado, terminen yendo más rockeros y folkloristas que autores. Estoy pensando en La Habana 2007.

Los escritores no sólo tienen que viajar físicamente, sino su obra. No sirve de mucho hacer catálogos con los datos bibliográficos más la habitual foto del autor en blanco y negro. Hay que mostrarle a los editores del resto del mundo que nuestros autores harían un muy buen papel en sus editoriales. Traducir fragmentos de sus libros, entrevistas, trabajos críticos es fundamental.
Llevar material audiovisual subtitulado también. ¿Por qué no aprovechar para estos fines los programas realizados por la Audiovideoteca de Escritores de la Ciudad de Buenos Aires?

Argentina ya tiene una presencia considerable en algunos mercados. No solo por Borges y Cortázar, que son a esta altura clásicos universales. Sino gracias a Luisa Valenzuela, Guillermo Martínez, Federico Andahazi, Alan Pauls, Marcelo Birmajer, Martín Kohan, entre otros autores vivos y de prolífica producción que tienen sus obras traducidas a varios idiomas. Hay que conseguir que ellos tengan todavía más mercados y que se abran las puertas para los que todavía no pudieron publicar en otras partes. Si sumamos los autores aparecidos en las antologías realizadas por Diego Grillo Trubba y Maximiliano Tomas, más la actividad de las editoriales pequeñas y medianas dedicadas al libro argentino, debe haber más de medio centenar de escritores que no deberían faltar en la Feria de Frankfurt, en persona o con sus obras.

Hay otra gente que tiene que viajar (y esta vez sí, físicamente) a la feria: los editores. Sobre todo, los que eligen libros para editoriales como Marea, Santiago Arcos, Gárgola, Tamarisco, Entropía, Vox, Mansalva, Bajo la luna y tantas otras que no cuentan con el presupuesto para mandar editores a la cita anual de Frankfurt. Porque para consolidar el mercado exterior del libro, se necesita sobre todo editores que sepan manejarse en esos ámbitos y que puedan llevar adelante políticas editoriales inteligentes para el mercado interno.

Peor es nada

2008-09-01T18:07:00.001-03:00

¿Quién dijo quién dijo "La Ciudad no tiene soja, pero tiene un contenido para ofrecer que buscamos potenciarlo, y el Bafim es una oportunidad de proyectarlo al mundo"? Sí, adivinaron: un altísimo funcionario del gobierno porteño, ése que están pensando. ¿No es conmovedor el intento de este muchacho por vender cualquier cosa, todo el tiempo? Parece que estuviera compitiendo por el puesto de empleado del mes.
Sigue la gacetilla oficial: "afirmó ante un auditorio compuesto mayoritariamente por representantes de la industria musical". Menos mal, porque me imagino que a los músicos no les iba a causar mucha gracia eso del contenido para ofrecer. Otro funcionario completó la idea: "que [el Bafim, Buenos Aires Feria Internacional de Música] sirva de lugar de encuentro para que nuestros productos encuentren la demanda internacional".
A ver, no es que haya nada de malo en vender, ni que el arte tenga que divorciarse de la realidad y sus apremios económicos. Para nada. Si hasta la gente de Gallery Nights, tan paqueta ella, tan calle Arroyo y diario La Nación, está lustrando la registradora mientras difunde sus eventos culturales con estas palabras: "El arte puede llenar ese espacio vacío en tu vida. O en tu living, o en tu comedor. En el escritorio o en la oficina..." Nadie se alarme cuando el próximo aviso diseñado en flash diga "No te olvides de tu tarjeta".
No, no hay nada de malo en vender. Pero si uno es funcionario público -por lo menos hasta que se cambie esa denominación obsoleta y pasen a ser de una buena vez y abiertamente todos CEOs- no está de más tener un poquito de cuidado con las formas, al menos. Laurie Anderson, estrella en la noche de la mediocridad, señalaba en una entrevista reciente que hemos pasado de ser ciudadanos a ser clientes (si no, ¿por qué tenemos que renovar el pasaporte cada cinco años? ¿y las veredas?). Pero eso no es todo. Para que haya clientes tiene que haber mercancía. Al tipo de cambio actual, hoy los porteños no somos una clientela muy apetecible; funcionamos mejor como pequeños productores, trabajadores de alto rendimiento y bajo costo. Todavía no logramos producir soja (qué costaba, che, a ver si nos ponemos las pilas, un esfuercito), pero al menos podemos generar algún tipo de "contenido para ofrecer". Qué sé yo, tango, barrabravas, teatro, tribus urbanas, travestis, cine con realismo sucio, libros de cartón, rock, masacres en el rock, santuarios recordatorios de las masacres en el rock, algún debate emocionante en el congreso, movimientos sociales innovadores, piqueteros, algo. Algún "producto" que hipotéticamente, trabajo de esforzados servidores públicos mediante, podría llegar a "encontrar la demanda internacional".
Y ahí sí, podremos respirar tranquilos escuchando la más maravillosa música: clinc, caja.
Che... ¿Y los intelectuales? Bien, gracias; enfrascados en el debate acerca de qué foto llevar a la Feria de Frankfurt. O quizás, si se me permite citar otra vez a Laurie Anderson, "no sé, tengo la sensación de que lo único que está haciendo todo el mundo es chequear sus propios e-mails todo el tiempo". No, Laurie, también podrían estar actualizando su perfil de Facebook, e incluso escribiendo artículos acerca de Facebook y las nuevas subjetividades. Las opciones son infinitas.

Marcela Basch

YA ESTÁ EN LOS KIOSCOS

2008-07-17T18:26:00.003-03:00

El número 51 de Lamujerdemivida

2008-07-10T20:39:00.002-03:00

Riccardo Orizio entrevistó a siete dictadores que hoy viven olvidados del mundo. Sorprende y saca conclusiones. Vale la pena.

Música de Bolso

2008-07-03T21:16:00.002-03:00

por Sergio Olguín

Hay gente que canta en la ducha y eso es bueno. Hay gente que canta también en la calle y eso es mejor. Pero hay gente que canta en cualquier lado, ésa es la gente imprescindible. De esta manera lo entendió un grupo de artistas brasileños afincados en San Pablo que decidieron llevar la música a todas partes. Así nació el proyecto Música de bolso: "música para ver y videos para oír" es su consigna. Junto con la complicidad de músicos y cantantes brasileños (y algunos extranjeros de paso por San Pablo) salen a la calle, entran en un restaurante o se meten en una galería comercial para interpretar canciones.

Música de bolso tiene su propio sitio donde pueden ver y oír todos los videos realizados hasta el momento (que ya superan los cuarenta). Observar a estos artistas talentosos en lugares extraños es una experiencia que se puede volver adictiva. Pueden entrar al sitio clickeando acá.

Igualmente, me permito incluir en este post algunos de mis videos favoritos . En uno anterior la vimos a Nina Becker cantando en un puesto de flores paulista. Búsquenlo y disfrútenlo.

Los otros tres videos integrantes de mi "top four" son:
- Josyane Melo cantando "Cha de Panela" en la cocina de su casa del sur de Brasil. Como buena gaucha canta con el mate (chimarrão) en la mano:

- Una de mis dos cantautoras favoritas suecas (la otra es Fredrika Stahl, a la que ya le dedicaremos una nota) es Annika Norlin, la cantante de la banda Hello Saferide. A la sueca Annika no se le ocurrió lugar mejor para cantar su tema "I Wonder Who Is Like This One" que el interior de un ascensor.

- Y, finalmente, Natalia Mallo, una argentina residente en San Pablo, hija del escritor Ernesto Mallo (autor de novelas policiales publicadas por Planeta). Natalia tiene un disco recien salido muy bueno con canciones en portugués brasileño llamado Qualquer lugar. Y si la buscan en MySpace la pueden escuchar cantando maravillosamente el tango "Malena". En Música de bolso, Natalia y sus músicos se metieron en un sauna para interpretar "Banheira".

¿Quién vivía y escribía en esta casa?

2008-06-28T10:56:00.003-03:00

Ersatz, el disco de Julien Doré

2008-06-20T10:53:00.003-03:00

por Sergio Olguín

Acaba de salir el primer disco de Julien Doré. Ersatz es el título de la obra y no defrauda. Tiene temas cercanos a la canción francesa tradicional, otros al estilo de la banda Paris Combo y cada tanto se nota que viene del rock y le sale esa vena rockera, que es lo que resulta más interesante en su obra. Todo esto dicho rápidamente y sin muchos detalles porque acabo de escuchar el disquito recién salido del horno. Lo encontré en uno de los mejores sitios argentinos (bah, el mejor) para compartir todo tipo de material, en Taringa!

Pueden ver el post de Taringa! aquí.

Como verán el disco está alojado en Rapidshare.com. Para los que no saben todavía cómo bajar de la versión gratuita de Rapidshare.com, les dejo también un tutorial aquí mismo.

Ah, y no se olviden de copiar el password que está en el post de Taringa!, porque después van a querer descomprimir el archivo bajado de Rapidshare y no van a poder.

Ahora sí. A escuchar el disquito, ideal para un día de lluvia como hoy.

Los libros que me llevaría si fuera un pasajero del vuelo 815 de Oceanic Airlines

2008-06-16T20:43:00.002-03:00

Por Sergio S. Olguín

La famosa isla desierta. Uno va a parar a una isla desierta (o casi desierta) y sólo puede llevar, pongamos por caso, diez libros. ¿Qué elegir? ¿Con qué base hacer la selección? ¿Los libros que a uno más le gustaron o aquellos que reelería con más placer? Lo mejor es una combinación de ambos principios: libros que me apasionaron y que lo siguen haciendo cuando los releo, aunque más no sea, de manera fragmentada.

Novelas. Básicamente, novelas. Rojo y negro, de Sthendal antes que nada. La historia de un héroe romántico capaz de morir por orgullo y, por qué no, por amor. ¿Hay algún personaje más memorable en la literatura que el joven Julian Sorel? Ya tengo el primer libro. Sigamos. Y seguimos en Francia y más novelas de amor: La espuma de los días, de Boris Vian. Un libro lleno de pasión, humor y tragedia. El tercero: Don Quijote de la Mancha, del genio de Cervantes en la excelente edición de Huemul. Negociemos y pongamos como uno las dos partes. Un clásico de lectura díficil pero deslumbrante y conmovedora.

El cuarto libro y otra novela: Libro de Manuel de Julio Cortázar. Todo lo que uno querría encontrar en un libro está ahí: personajes fascinantes, una erótica revolucionaria y una escritura inigualable en la Argentina. Cortázar había nacido en Bélgica, como Georges Simenon: busco una novela entre las cientas que escribió: El hombre que miraba pasar los trenes, o cómo la realidad más banal esconde posibilidades terribles. No olvidar llevar alguna novela del inglés John Berger: Lila y Flag, no hay dudas. La historia de unos jóvenes que soportan las injusticias de una Europa racista y clasista.

¿Y libros de cuentos, de poesía, de ensayo, de teatro? Me quedan sólo cuatro obras. Elijo una por género. Cuentos: Primer amor, últimos ritos de otro inglés, Ian MacEwan, y otra vez el amor. Poesía: los Poemas humanos de César Vallejo, leerlos y releerlos hasta saberse todos los versos de memoria. Ensayo: El hombre rebelde de Albert Camus, leerlo y releerlo hasta entender que el hombre es absurdo y que la rebeldía es la única salvación. Teatro: Rey Lear del gran Shakespeare, una tragedia de hace cuatro siglos que sigue siendo actual: todo error se paga.

Ya están los diez. ¿Pero cómo? ¿No voy a llevar El grito de la lechuza de Patricia Highsmith, ni Opiniones de un payaso de Heinrich Böll, ni Crimen y Castigo de Dostoievsky, ni Madre noche de Kurt Vonnegut? ¿Y los libros de cuentos de Fontanarrosa, o los libros de Rodolfo Walsh, o las obras de Georges Perec, o las de David Viñas? ¿Nunca más voy a poder leer el teatro de Jean Racine y de Oscar Wilde, los poemas de Gelman y de Quassimodo, las novelas de Chandler y de Arlt? ¿Cómo dejo afuera a Kafka y La guaracha del Macho Camacho de Luis Rafael Sánchez? ¿Y los ensayos de Edward Said, los cuentos de Dorothy Parker y los poemas de Pizarnik y de Jaime Gil de Biedma? ¿No hay lugar entre los diez para Opus Nigrum de Marguerite Yourcenar?

El dueño de la isla desierta (pongamos que se llama Ben) tiene poca paciencia se enoja por mis dudas y me exige que olvide eso de los diez libros. Sólo puedo llevar tres y no pueden ser ninguno de los nombrados. Pienso unos segundos y elijo: una obra de teatro, Esperando a Godot de Samuel Beckett, y dos novelas, Noticias del paraíso de David Lodge y Striptease de Simenon.

Como repito un autor, Ben se enoja más aún y me dice que sólo puedo llevar un libro. Pienso en uno que los contenga a todos. Ya está: la novela Si una noche de invierno un viajero de Italo Calvino, un libro de eternos comienzos, de finales abiertos hasta el infinito y una conclusión que vale oro: todos los libros remiten a dos historias básicas; la continuidad de la vida o la inevitabilidad de la muerte. Ben detesta la narrativa italiana. Se enfurece y sólo nos permite llevar tres frases tomadas de cualquier libro. Hago memoria y recito:

“La noche puede durar y durará todavía/ El alba es oficio de sobrevivientes” (Mario Trejo, El uso de la palabra)
“Te voy a beber de un trago,/como una copa de ron” (Nicolás Guillén, Sóngoro Cosongo)
“No es nada que la vida sea atroz; lo peor es que sea vana y sin belleza” (Marguerite Yourcenar, Alexis o el tratado del inútil combate).

¡Una frase, sólo una frase podrás llevar a la isla! ¡Y menos de diez letras!, me grita Ben enojadísimo porque nombré dos veces a Yourcenar. Busco unas palabras que resuma todo: por qué escribir, por qué leer, por qué publicar, por qué amar y destestar, por qué seguir haciendo cosas. Aparece nuevamente el viejo Boris y me susurra:

“¿Por qué no?” (Boris Vian, Escritos sobre Jazz)

La China en la esquina

2008-06-11T19:50:00.002-03:00

Más allá de los loables trabajos de campo de los licenciados Goldemberg y Zicavo, no hace falta ir a Oriente para ver postales orientales. Globalización mediante, yo disfruto de viñetas dignas de un film de apertura del Bafici a veinte metros de mi casa, en un supermercado chino estándar de una esquina de Villa Crespo, parecido a otros cientos de toda la ciudad.
Tengo todos los elementos: cajerita china adolescente súper fashion, con ropa de ésas que sólo se ve en las películas, como medias de lana hasta arriba de la rodilla, y peinado en constante mutación. Muchachito que se pasa el día mirando videos de cámaras ocultas orientales en el monitor de una computadora, al lado de la caja, y riéndose fuerte. Ocasionales gritos entre muchachita y muchachito. Ocasional pop oriental a todo volumen. Y su interacción con el entorno: el coqueteo de la chica con el hombre de seguridad del local de al lado, por ejemplo. O el diálogo con una nena de dos años que entra y la saluda:
-Ho-la Mi-mí.
-Ho-la Lu-lú.

Hace unos días tuve el orgullo de participar de una escena que podría haber honrado al más lisérgico de los cineastas hongkongueses. Llegué hasta la carnicería, que está -por supuesto- al fondo, atendida por un carnicero argentino, como corresponde. Y mientras hacía mi pedido empezó a sonar por la radio una versión berreta en voz femenina de Imagine, de Lennon. El carnicero empezó a tararear y después, desafiante, a cantar. Los dos repositores que acomodaban rollos de papel de cocina -uno chino y uno criollo- se sumaron al coro. Y yo también, mientras elegía un frasco de dulce, entoné aquello de "imagine all the people living life in peace". Yo canto, ellos cantan, tú hubieras cantado de haber estado allí. Y Tsai Ming Liang también.

Marcela Basch

ORIENTAL LOSS

2008-06-06T21:18:00.005-03:00

Todo bien con las fotos chinas del Lic. Goldemberg (que no para con la reafirmación identitaria desde que confesó en el número 49 su verdadero origen oriental). Pero su nación natal ¿se llama acaso Republica Oriental de la China? Ok. Para hacer justicia, acá va una instantánea montevideana, frente al puerto del Buceo, a unos metros de una pista de skate con vista al mar en la que los chiquilines (así los llaman) la descosen. La pintada tiene un espíritu nueva trova que contrasta un poco con la fauna skater de la cuadra: versiones sobre ruedas de Sid Vicious, Dee Dee Ramone o Kurt Cobain.
La foto fue sacada minutos antes de que otra banda se encargara de tapar la pared con una pegatina invitando a una rave. Así no hay cuerno que aguante.

E.Z.

chinos musulmanes

2008-06-04T09:10:00.004-03:00

China tiene cerca de mil trescientos millones de habitantes. Mucha gente. En el sudoeste, por ejemplo, hay más chinos musulmanes que en toda Arabia Saudita. Desconozco cuales son las implicancias culturales y religiosas y además carezco de esa capacidad de análisis. Pero no siempre hay que preocuparse por los grandes temas. También se puede hacer propuestas menos pretenciosas. Como soy un hombre de ideas aquí va una:
Primer plato: Humus, tabule y puré de berenjenas.
Segundo Plato: Chop Suey de pollo o Chau Fan mixto.
No todo tiene que ser complicado.

Lic. Goldemberg

Peregrinos

2008-05-26T06:07:00.003-03:00

En el centro de Katmandú entre templos, santuarios y bares hay una librería. Pillgrims. No es una librería cualquiera. Dos locales enormes, planta baja y primer piso. En los fondos un restaurante aceptable. Debe tener la mayor concentracion de libros sobre budismo, hinduismo y cultura tántrica. Una vez por semana se reunen, a la vista de todos, seis sabios de seis corrientes diferentes a discutir temas espirituales. Observese con deteniento a una de sus habitues. Ocupa el centro de la foto. Una "Morticia Adams" blanca, decidiendo sus próximas lecturas. Su acompañante local, a la derecha del cuadro, duda si el fotógrafo representa o no, un pelígro real para su protegida. Lo que ocurrió despues de la toma podría revelar la eficacia que tiene conseguir la paz interior sobre la paz exterior.

Lic. Goldemberg

Mala Vista Social Club

2008-05-20T18:17:00.002-03:00

Por Eugenia Zicavo

El nuevo Windows Vista no sólo debería venir con un manual de instrucciones que aclare todo lo que podían resolver sus downgrades (los anteriores sistemas, tan operativos todos ellos) pero él no. También tendría que adjuntar un manual de ejercicios de relajación, para hacer yoga-pilates-reiki mientras uno espera entre el clic del mouse y la acción en pantalla, para ir en busca del mentado satori mientras gira esa rueda celeste, ronda centellante, cilindro perfecto del tiempo circular perdido.

Por estas y otras cuestiones -requerimientos de hardware, incompatibilidades varias- las protestas ya circulan por la web. Algunas son más radicales, como la de BadVista.org (http://badvista.fsf.org/) que cuestiona la hegemonía de Microsoft y promueve la adopción de software libre (aunque después haya que volverse loco buscando controladores). También las hay más conservadoras como la de SaveXP.com (http://weblog.infoworld.com/save-xp) con un petitorio on line -con cerca de 100 mil firmantes- para que la mercancía XP (que tampoco era la panacea) siga al menos a la venta: según anunció Microsoft, a partir del próximo 30 de junio el XP saldrá del mercado y el reinado del tuerto Vista será total.

Mientras tanto, los rehenes de la nueva bestia pop de Microsoft, con sus pesados brillitos y purpurinas digitales, seguimos entrenando la paciencia y los nervios con éxitos desiguales: bajo el eufemismo de upgrade (subir de grado) nos hacen repetir el año.

Te puse un hechizo

2008-05-19T19:32:00.003-03:00

por Sergio Olguín

Creo que uno de los primeros temas que me bajé en MP3 fue "I Put A Spell On You" en la versión de Nina Simone. Creo que entonces usaba el IMesh para bajar música con conexión dial up (o tempora, o mores!). La canción la había compuesto Screamin' Jay Hawkins en 1956. Si no conocen al loco Screamin' les recomiendo (bueh, un poco de autobombo) una noto que escribí hace mil años en Radar de Página/12 y que la pueden encontrar acá. El artículo era un refrito de otro que escribí hace mil quinientos años para El País de Montevideo y que aquí apareció en V de Vian (así somos los periodistas). Bueh, si ya leyeron el artículo pueden ver a Screamin´ya viejo cantando este clásico del grito armonioso.

Hay muchas versiones de "I Put a Spell On You", todas muy personales y generalmente muy buenas. Pero como empecé el post hablando de Nina Simone, siempre es un buen momento para ver a esta negra impresionante (o para recordar a Julie Delpy imitándola en el final de Antes del Atardecer).

Y por "I Put A Spell On You" llegué a una cantante que no conocía y que me maravilló con su versión rockera de este tema. Se llama Katie Melua, nació en Georgia pero vive en Londres. Como Julien Doré, ganó un concurso televisivo de talentos (en este caso, de la televisión británica). Sus tres discos son muy recomendables, especialmente el último, Pictures que pueden compartir bajándolo de acá. Su versión de "I Put A Spell On You" aparece en un DVD que editó en 2005 y que se llama On the road again. A la georgiana Katie Melua le gusta cantar con los ojos cerrados (como al Chango Nieto), pero cuando los abre... cuando abre esos ojos.... es desvastadora. Vean si no.

Fotografía Haiku

2008-05-17T22:58:00.007-03:00

Kesumi Karaote es un fotografo del under japones. Sus tomas son un burla despiadada a la poesía Haiku por lo que en su país es muy controvertido. Miren con detenimiento una de sus obras más conocidas. Como los haikus no tiene ninguna rima. Eso es fácil de lograr porque casi ninguna fotografía la tiene. Como los haikus, describe una época del año. En este caso vacaciones de primavera. Tambien muestra un fenomeno natural, la bajamar. Eso es facilmente comprobable, si no hubiera bajamar todos los japoneses que están caminando por la playa se estarían ahogando. tampoco se olvida de describir la vida cotidiana en el lejano oriente. En este caso un cow boy quiere detener el instante en que su novia posa para él. Ignoro cuál será el futuro de Karaote pero creo que es conveniente estar al tanto de su obra.

Lic. Goldemberg (psicoastrologo)

Morir con dignidad

2008-05-15T18:17:00.003-03:00

"Paciente: Sólo quiero morir con un poco de dignidad.
Doctor House: Eso no existe. Los cuerpos fallan. A veces, a los 90 años; otras, antes de nacer. Pero siempre ocurre, y nunca tiene nada de digno. Aunque camines, veas o te limpies el culo, siempre es feo. Siempre. Podemos vivir con dignidad. No podemos morir con ella."
Dr. House, Primera Temporada, Cap. I.

Amor a primera vista (y oída): Nina Becker

2008-05-13T12:10:00.003-03:00

Por Sergio Olguín

Lo tiene todo: es linda, canta bien, compone canciones, diseña ropa, fue directora de arte de películas y es brasileña. No sé qué más se le podría pedir a Nina Becker, la cantante llamada a convertirse en la nueva estrella de ese cielo llamado Música Popular Brasileña.

Nina Becker es una de las cantantes de la banda carioca Orquesta Imperial, donde comparte el escenario con gente de la talla de Moreno Veloso, Domenico, Rodrigo Amarante, Kassin y Thalma de Freitas.

Quien quiera bajarse un disquito de la chica puede hacerlo de aquí: http://rapidshare.com/files/43164254/2007_Superluxo.rar.html

(Fuente: El cabong)

Y si se quieren enamorar rápidamente de ella basta ver este video que no se oye muy bien (por las condiciones en la que fue grabado, en pleno San Pablo) pero que deja descubrir el encanto de Nina interpretando "Janela".

Y para escucharla en todo su esplendor con la Orquesta Imperial, nada mejor que el homenaje a Noel Rosa que le hizo la televisión brasileña. Noel Rosa (que murió en 1937 a los 26 años) fue un músico que revolucionó la samba. En este homenaje la Orquesta Imperial interpreta "Fita Amarela", una canción que se puede sentir mil veces sin que canse:

La fábula de la mala canción y el buen cantante

2008-05-07T17:09:00.003-03:00

Por Sergio Olguín

Hace unos años en Francia surgió el fenómeno Alizée. Una cantante mediocre que en el 2000 despertó los ratones de todos los franceses cantando un tema llamado "Moi, Lolita". La chica por entonces tenía aspecto escapado de la novela de Nabokov y lo supo explotar al máximo con minfaldas minis. La canción era mala, pero es el éxito más grande de Alizée que la sigue cantando aunque ya no tiene tanto aspecto de Lolita. Vean el video de la cantante francesa en su cercanos tiempos de gloria:

Bien. Pasemos al año 2007, ayer nomás. Un programa de la televisión francesa, llamado Nouvelle Star se puso a buscar a la nueva estrella de la canción francesa. Algo así como nuestro Pop Star u Operación Triunfo. En estos programas lo habitual es que los inexpertos cantantes entonen éxitos más que trillados. Con un toque de morbo decidieron darle para que cante "Moi, Lolita" a un varón, un tipo llamado Julien Doré con aspecto de haberse escapado de la escena rockera de Seattle de los ´90 más que de un programa pop francés. Y mirén lo que hizo Julien Doré con la canción:

moi lolita julien doré

El muchacho ganó el concurso. Obviamente.
En junio sale el primer disco de Julien Doré que todos queremos escuchar.

Moraleja: Hasta la peor canción puede ser buena cuando el cantante tiene talento.

LAMUJERDEMIVIDA EN ETERNA CADENCIA

2008-04-18T18:14:00.004-03:00

EN ABRIL EN LOS KIOSCOS

2008-03-25T17:21:00.002-03:00

Estate atento...

2008-03-19T15:37:00.002-03:00

Lamujerdemivida

VUELVE!!!!

¿Continuará?

2007-12-22T17:04:00.001-03:00

Ya salió el número 49. ¿El tema? La mujer de mi vida.

2007-12-05T10:17:00.001-03:00

NÚMERO 48

2007-11-26T12:42:00.001-03:00

¿Qué situaciones dejan, aunque sea durante un segundo, nuestras neuronas inertes, moribundas? En el penúltimo número de Lamujerdemivida, un recorrido por todo aquello que nos impide pensar en serio: desde los medios que enyesan nuestros pensamientos hasta la omnipotente resaca del domingo.

ULTIMO NÚMERO

2007-10-22T12:22:00.000-03:00

Este mes, Lamujerdemivida anda con ganas de VOLVER. A casa, al primer amor, al barrio, a la infancia. Por qué siempre volvemos. Por qué cuesta tanto y tan poco. Lectores, vuelvan al kiosco, vuelvan a leernos, vuelvan a acompañar a Lamujer un mes más.

CIERRE

2007-10-01T12:08:00.000-03:00

Lamujerdemivida agradece las tantísimas palabras de apoyo que recibió de sus lectores. Ella tampoco tiene ganas de despedirse. Últimamente anda siempre con los ojos brillosos y la sonrisa escondida.

ÚLTIMO NÚMERO

2007-09-24T12:09:00.000-03:00

Este mes, Lamujerdemivida desconfía de los buenos. De esos que son tan buenos que rozan el fanatismo, y hasta nos asustan. Porque nada peor que un buenazo rachazado incapaz de cumplir su elevada misión de hacer el bien, a quien sea y donde sea. Y si no, asómense a nuestras páginas. La otra cara de los buenos les va a saltar a los ojos.

LA PRIMA CLARA

2007-09-18T12:59:00.001-03:00

La prima Clara no era prima de nadie. Bah, sí, alguna vez me explicaron pero ya no me acuerdo: creo que era prima segunda de la madre de mi abuela Berta. Algo así. De todas formas, cuando yo la conocí ya tenía setenta años largos, o sea que en cualquier familia se la hubiera llamado tía. Pero no: la prima Clara. Será porque tía Clara era un casillero que en mi familia ya estaba ocupado.Durante toda mi infancia, desde que me acuerdo hasta que entré al secundario, ella llegaba a mi casa todos los días a eso de las nueve y se iba después de que mi mamá volvía del trabajo, a las seis, a las siete. Era la encargada de llevarnos y traernos de los cumpleaños, de cosernos la ropa cuando se rompía y de hacernos el nesquick. Decía que en Europa había sido sombrerera. Era una vieja minúscula y fuerte, malhumorada y lengua larga, que había asumido ella sola la tarea de velar por nosotros.Fue difícil convencerla de que no viniera más. No sobrevivió mucho. El carácter se le pudrió del todo; al final sólo insultaba. Alguna vez la fuimos a visitar a un geriátrico. Cuando entramos a su casa para vaciarla, en realidad una pieza de tres por cuatro, una pila de cosas se nos vino encima. Fue la primera persona que vi muerta. No, en realidad no la vi: los judíos velamos los muertos a cajón cerrado, gracias a dios. Y, ahora que lo pienso, creo que ni siquiera fui al velorio, si es que lo hubo.Cómo puede ser que no me acuerde. Yo tenía dieciséis, no era tan chica. Y sin embargo, esto es lo que quiero decir, fue la primera persona que supe muerta. No. La primera persona que me dijeron que se había muerto. Tampoco. Mi primer muerto. Ya tenía dieciséis. Tuve suerte. Trato de acordarme de los datos, cuántos años tenía, dónde nació, cuál era el parentesco exacto. Y se me ocurre, con una punta de horror, que si yo no me acuerdo de esto, es probable que no sean muchos los que lo recuerden. Quizás mi padre, mi madre, mi tía; mi abuela ya murió; mis hermanas eran muy chicas. Y ella no tenía otros parientes. O sea que yo tengo que acordarme. Quizás algún día yo sea la única que se acuerde de que ella existió. Y cuando yo me muera, nadie más va a recordar su nombre. Y quizás un tiempo después pase lo mismo con el mío.

Marcela Basch

MI PADRE

2007-09-17T14:38:00.000-03:00

Cuando ingresé en la adolescencia mi padre calculó que era tal la velocidad del desarrollo industrial japonés que en no más de diez años, a lo sumo quince, las empresas niponas dominarían al mundo. Nunca pensó que serían las únicas pero sí las únicas exitosas. Parece mentira pero en esa época había mucha gente que creía lo mismo que mi padre. Era común leer en los diarios artículos de fondo donde los periodistas se preguntaban quién había ganado, de verdad, la Segunda Guerra Mundial. Varias décadas después de haber sido derrotado por los aliados, Japón, a la vista de su florecimiento económico, parecía uno de los vencedores.
Mi padre estaba obsesionado para que en mi vida adulta tuviera con qué defenderme y el idioma japonés le pareció una de las mejores formas de equiparme.
Estudié cuatro años en un curso auspiciado por la embajada de Japón. Mi padre, durante ese periodo, me presentó diciendo: este es mi hijo, estudia japonés.
Después de un tiempo más que prudente noté que el tremendo esfuerzo no rendía sus frutos. Mi padre me aseguraba que había un futuro, todavía más lejano, en el que se lo agradecería.
Tardé bastante en darme cuenta de que no son muchos los padres que mandan a sus hijos a estudiar japonés. Y más en entender que son menos los hijos que lo aceptan.
Saber japonés nunca me sirvió para nada pero en algunas ocasiones me es de utilidad decir que lo estudié. En especial cuando quiero comprender algo de la relación con mi padre.

Ricardo Coler

FAMILIA

2007-09-05T14:22:00.000-03:00

Un día te presentan a alguien: una tipa divertida, un hombre importante. Las primeras impresiones son de peso, pero hay que esperar un momento. Cómo cambia esa persona al estar en familia. La divertida tiene carácter y el importante descansa. Llegaste y estás en otro mundo con sus leyes, recetas y secretos. La tía inefable, lo que pasó cuando nos fuimos de viaje, el camino que nos trajo hasta aquí. Hay que sentarse en una mesa de cumpleaños. Cómo se miran entre ellos. Las cosas que dicen y las que no. Al verlos otra vez, ya conocés sus nombres. Le preguntás al hermano cómo va todo en el trabajo y te enterás de detalles que desconoce el resto. La sociedad no anda muy bien, lo dicen los sociólogos, y la familia también lo comenta. Mientras la que siempre llega tarde se hace la graciosa, una se acuerda de la lección del colegio (que es el segundo hogar): la familia es el núcleo de la sociedad. Así estamos.
Para Kafka, formar una familia era la máxima aspiración, aunque él se decidió a romper compromisos. Es que no es fácil. Hay problemas familiares y derecho de familia. Pero todos insistimos. La familia supera la velocidad de las palabras. Hay fusiones con lazos que aún no tienen nombre. Y nombres en desuso que insisten en el tiempo. La familia está siempre de moda, todos hablan de ella. Es como Dios porque hasta tiene detractores y apóstoles y mártires. Por esto o por lo otro se la nombra. Tanto que un poco puede llegar a molestar. Pero no mucho, y sin embargo.

Esther Cross

RICK

2007-08-28T12:57:00.000-03:00

“Si yo fuera mujer, me enamoraría de Rick”, dice el Capitán Renault en el Café Américain, en Casablanca. Lo primero que vemos de Rick son sus manos, firmando un papel sobre un tablero de ajedrez. La cámara sigue su mano derecha mientras lleva a sus labios uno de los infinitos cigarrillos que fumará durante la película. Recién ahí se ve su cara, ese rostro eterno, esa mirada tan Bogart.
Rick Blaine aparece cínico, frío, indiferente. Intenta disfrazar lo que en realidad es: un hombre profundamente herido por amor, amargado por lo que cree una traición de la única mujer que adoró. Es también una especie de ángel guardián recio, que salva a todos de sus perseguidores y de sí mismos.
Tantas escenas inolvidables: Rick bajo la lluvia en la estación de tren, leyendo la carta con el adiós de Ilsa/Ingrid Bergman, borroneada por las gotas que caen del borde de su sombrero; Rick pidiéndole a Sam que toque “As time goes by” porque “si ella pudo soportarlo, yo también”, y no es verdad que lo soporte; Rick solo con un whisky en la oscuridad del bar, atormentado porque de todos los locales en la tierra, ella había tenido que entrar al suyo.
Nadie, nadie podría haber interpretado a Rick como Bogart. Pensar que el estudio consideró contratar a Ronald Reagan...
Y, por supuesto, la secuencia final en el aeropuerto, donde el héroe hace el sacrificio último de renunciar a su amor. Antepone la seguridad de Ilsa y el bien de la causa a su propia felicidad, y logra que ella escape en el avión con su marido.
Mientras Rick se aleja con su impermeable entre la bruma y le dice a Renault “creo que éste es el comienzo de una bella amistad”, siento que si yo fuera un personaje de película, me enamoraría de Rick.

Laura Kopouchian
Casablanca, de Michael Curtiz

FRANCIS

2007-08-22T14:13:00.000-03:00

Es “el marido rural” del cuento de John Cheever. Me interesa la primera parte. El avión en el que viaja Francis Weed queda atrapado por una tormenta y comienza a sacudirse. Los pasajeros se dan cuenta de que la tripulación entra en pánico. Poco después, la nave cae. A último momento el piloto logra un aterrizaje de emergencia sobre un campo sembrado de maíz. Un accidente aéreo dramático pero sin muertos. Los milagros no existen pero gracias a uno, todos lograron salvarse. Una caravana de taxis los viene a buscar para luego dejarlos en una estación de tren cercana. Francis llega a casa a la hora de la cena casi sin retraso. Está con vida. Está conmovido. Nunca estuvo tan cerca.
Abre la puerta. Antes de tener tiempo de cerrarla interviene para que dos de sus hijos más pequeños dejen de pelearse. Están en una edad en la que no entienden ni les importa algo que podría haber pasado pero que en realidad no pasó. Devolver el puntapié del hermano, en cambio, es una cuestión fundamental. Francis no puede lograr, todavía, que alguien se entere de lo ocurrido. Espera ver entre los suyos la sorpresa, el horror, la emoción y finalmente las ganas de consolarlo. Quiere que la cercanía de la muerte le dé un período de fama. Quiere que el accidente sea el tema principal e ineludible que demuestre lo mucho que les importa. Es lo mínimo que un padre se merece.
Llega su mujer. A ella le interesa que la cena sea perfecta. Para eso se ocupa, día a día, de todos los detalles. Los chicos siguen su pelea. Apenas Francis protesta por no poder hablar, la esposa llora. No le reconoce el esfuerzo. Los hijos optan por apoyar a la madre y hacérselo saber.
Todos lo quieren, pero la familia es una maquinaria tan potente que si uno no tiene talento para contar lo que le pasa jamás logra detenerla. Y no hay desgracia que sea suficiente.

Ricardo Coler
“El marido rural”, de John Cheever

PEDIME

2007-08-15T15:35:00.000-03:00

Este mes, Lamujerdemivida pide, pide y pide. Que la dejen pedir, que alguien quiera pedirle. ¿Qué pasa cuando no nos dejan pedir, cuando se nos anticipan a todos nuestros deseos? ¿Qué pasa cuando pedimos todo, hasta lo imposible? ¿Y cuando ya no queremos pedir nada? Pídanle un ejemplar al kiosquero y entérense.

JUSTINE

2007-08-15T15:32:00.000-03:00

Algo agobiante y seductor se esconde en una mujer capaz de amar tan bien y sin embargo, tan poco. Nínfula en busca de placeres (que siempre, siempre, encuentra) dando vida al forcejeo de su cuerpo estéril, con el rostro corruptor y aniñado de Afrodita. Durrell la describe ni fea ni hermosa, sino desnuda, como el poder mismo. De tez morena y facciones tensas, el mordisqueo de sus labios de yegua árabe conquistaron el corazón y la mente de los alejandrinos. Fue la mejor amante de todos sus amigos, desparramando ninfomanía por las calles de cal, bajo el sol abrasador de Egipto.
Justine compuesta, intentando disimular con ternura su único y verdadero deseo: beber de sus amantes como en una fuente de saber. Preferida de escritores y poetas, su angustiada curiosidad fue fuente de inspiración y razón para soportar sus embestidas lacerantes. “Es interesante –dice Durrell- el amor en Alejandría. Las mujeres actúan antes de reflexionar. Y cuando llega el momento de la duda, del remordimiento, hace demasiado calor, nadie tiene la energía necesaria.”
Justine, la que supo ir más allá del cuerpo y del amor; en un mundo tallado por el cincel de sus deseos.
La veo con el sol de oriente iluminando sus largos cabellos, el sexo palpitándole en la mente con una mueca dolorosa, gozando trágicamente como los puritanos.
Justine, extenuada de experiencia, feliz y rotativa, haciendo el amor tan blancamente, hasta hacer sangrar la oscuridad.

Eugenia Zicavo
Sobre El Cuarteto de Alejandría, de Lawrence Durrell.

LAURA

2007-08-13T13:43:00.001-03:00

Pura trenza. Laura era, antes que nada, dos trenzas, siempre prolijas, simétricas: imposibles de imitar. Claro, a mí me las hacía mi madre –con amor pero escasos dones de peluquera- y a ella, la inmaculada Caroline, que todo lo hacía bien. Absolutamente todo. Luego de las trenzas, venían las pecas en ese rostro terso, de piel blanca pero nunca pálida; después, los vestidos, los cuellos impecables, las cascadas de volados, las enaguas y los zapatos abotinados. Los domingos: la iglesia, y para enfrentar a Dios y a su embajador en Walnut Grove, el reverendo Alden, Laura elegía su más puro vestido blanco y modificaba con un simple y único gesto el peinado convirtiéndolo en otro: enroscaba sus trenzas con un moño azul y así lucía elegante, especial. Para dormir, una cofia de paño, si hacía frío, y un camisón de algodón que casi arrastraba al subir la escalera a la bohardilla, compartida con Mary y Carrie en la casita de la pradera. Pero antes del sueño, el ritual de desarmar las trenzas, dejar en libertad el pelo, apretado y herido por la sujeción de todo un día, y aplicar el peine, con paciencia y disciplina. De pequeña, Caroline; ya de más grande Laura empezó a trenzarse el cabello sola y, para mi admiración, sus trenzas persistieron en la perfección. Cuando Almanzo apareció en su vida –y ella poco a poco fue perdiendo la gracia que me había enamorado de chica- Laura cambió para siempre el peinado y lo reemplazó por un ortodoxo rodete alto sobre la nuca, el mismo que había llevado su madre. Sobre las sienes, unas invisibles horquillas sostenían el flequillo y emprolijaban el resultado. Ya no más trenzas, ya no más infancia, ni para ella ni para mí.

Amalia Sanz

ANTEOJOS

2007-08-09T13:16:00.001-03:00

Los anteojos son cristales que nos permiten a los miopes, estrábicos, astigmáticos y afines ver la realidad en su más plena y absoluta nitidez, según la "visión" de oftalmólogos (ex oculistas) y ópticos, responsables anónimos de la prueba sensible de una de las heridas narcisistas del hombre. Si Galileo no hubiera insistido, a fuerza de pulir la lente, en lograr ver el cosmos "con anteojos" aún creeríamos que el universo gira alrededor nuestro (el único que no resultó herido fue Copérnico). Hoy hemos sobrevivido a otras heridas, pero los anteojos siguen allí; detrás están nuestros ojos, mientras ellos van por delante: ante-ojos. Al quitárnoslos aparece ante nosotros ese caos posible de bordes no definidos donde las formas se diluyen, se licuan en la distancia hasta volverse collages abstractos, manchas de colores. Quien usa anteojos accede a dos versiones del mundo. Por eso quienes disfrutamos de esa chance solemos renegar de su variante más lograda: las lentes de contacto. Velos traslúcidos del iris, son el disimulo del anteojo, el maquillaje de la ceguera para chicatos avergonzados, que le devuelven al miope un mundo hiperrealista.
Usar anteojos es poder tener dos rostros, dos visiones. Es un antifaz transparente que nos muestra distintos de lo que somos y nos hace ver diferente de como en realidad vemo; un disfraz de ida y vuelta. Si un hombre feo usa anteojos puede que logre resultarnos más atractivo. Y si deslucen al adonis que amamos tampoco es para alarmarnos: nadie hace el amor con los anteojos puestos.

Eugenia Zicavo

ZAPATOS

2007-07-30T14:55:00.000-03:00

Qué difícil es estar en los zapatos del otro, con sus marcas a medida que no encajan. Incluso los zapatos nuevos, o sea los zapatos de nadie, son de otro hasta que el pie los hace propios a fuerza de roce y fuerza bruta. Es una especie de lucha muda: el pie empuja el zapato en todas direcciones, el zapato se pone firme y provoca ampollas, callos, dolores. Si es necesario se pasa al plan B: algodón mojado y lo que haga falta para doblegar de una vez al enemigo. Dos o tres o cuatro días y ya está, el cuero se moldea a nuestra forma y ahí sí podemos pisar fuerte y con paso propio. Pero antes, no. Y qué terrible es andar por la vida con paso suavecito, como con miedo y rengueando.
Cuando siento que tengo que probarme en otro rol, ser un poquito otra, me compro zapatos nuevos. Me los pongo y me siento en los zapatos de ese otro, esa otra que quiero ser. Lógicamente, estoy un poco incómoda. Trato de convencerme de que me quedan bien, de que nos vamos a moldear mutuamente, de que esa otra voy a ser yo y yo esa otra. De que la personalidad no es más dura que el cuero.
Mis zapatos se destruyen pronto: los marco, los deformo, los destiño y los arruino. Para consolarme, pienso en las doce princesas bailarinas del cuento tradicional, que todas las mañanas tiraban sus zapatitos destrozados de bailar y bailar. El problema es que mis distintos roles tampoco duran mucho. No puedo desempeñarlos sin el calzado correcto. Y a la hora de la verdad, lo único que queda en el ropero son mis viejas botas de campamento.

Marcela Basch

BAR

2007-07-26T16:02:00.000-03:00

Discépolo inmortalizó a los cafetines porteños con una de las letras quizás más representativas de nuestra sociedad, aunque vendría bien una aclaración: un cafetín o café es, además, un bar. Ni una confitería ni una casa de té.
Cuando fue escrita la canción, no hacía falta aclarar eso, pero hoy sí: la variedad y cantidad de bares ha hecho que se pierda esa esencia que los porteños le impregnamos a estos templos del feca cuando levantamos la mano y hacemos una C invertida con el pulgar y el índice.
Si bien hay bares para todos los gustos, algunos sólo sirven de noche. Esos bares complicados en diseño, con paredes prolijamente pintadas en tonos pasteles, son tan ajenos a nosotros como nosotros a ellos. Nada común y corriente invade la vista. Si un cuadro decora, seguramente serán nuevas tendencias con un spot de luz. Por ejemplo, en la calle Ayacucho, hay un bar totalmente iluminado de azul profundo, y tomar una cerveza ahí da sensación de ahogo porque parece que uno se sentó a la barra de una pecera, con tanta luz difusa y esa atmósfera “fondo del mar”.
Pero a esos bares nadie vuelve. Al menos, no a escribir una carta de amor, o a reencontrarse con un amigo. Son los otros bares, los que algunas personas osan llamar viejos, los que tienen fotos de amigos en las paredes, un póster de La Máquina o de Dieguito, un pibe todavía. Los que mantienen los precios honestos, donde ponemos el corazón sobre la mesa entre el cenicero y el vasito de agua de la canilla. Esos bares se parecen a nosotros. Hay mugre bajo las cosas olvidadas, hay agujeros de bala en las ventanas, hay deudas. Una mancha de humedad en el techo, y en la barra mil historias, y vicios. Malas costumbres. Amigos. Y una esperanza que llena el aire cuando se abre la vaivén. La mujer de mi vida le pregunta al mozo por el baño, y los parroquianos se dan vuelta dos veces: una para verla entrar, y otra para verla salir.

Nahuel Coca

ALEJANDRA

2007-07-25T14:41:00.000-03:00

Me enamoré de Alejandra cuando tenía quince años. No era la primera vez que me enamoraba, ni siquiera la primera vez que lo hacía de un personaje literario (Mariana, la amada de Sandokán, ocupa ese lugar), pero sí fue un personaje que me persiguió como un fantasma durante años. No sé si ella fue la causa o el efecto, pero por esos años (y muchos años después) me gustaron siempre las chicas que se parecían a Alejandra: chicas con problemas, en crisis, con padres jodidos, con los afectos cruzados.
Debo reconocer que mi memoria no es muy buena. Así que no me pregunten de qué se trataba una novela leída el año pasado. Sin embargo, recuerdo como si hubiera vivido (la auténtica manera "vívida") cada detalle de la historia de Alejandra y Martín, esos adolescentes sufridos que poblaban gran parte de Sobre héroes y tumbas. Los veo mirando el puerto, o sentados en el Parque Lezama y están conmigo cada vez que observo el río o camino por Brasil hacia la avenida Paseo Colón. Creo que puedo percibir, como hace más de veinte años, el temblor de Alejandra cuando guiaba a Martín en la oscuridad y él tomado de su cintura le decía "esto es muy bueno para ciegos".
Podría criticar durante diez páginas la prosa y la narrativa de Sábato. Al fin y al cabo, ése es mi trabajo. Incluso se podría decir que sus personajes son versiones degradadas de los héroes y heroínas que pueblan las novelas de Dostoievsky (cómo olvidarse de Nastasia Filíppovna o de Sonia). Pero Alejandra es un personaje que desborda los méritos literarios de Sobre héroes y tumbas: sigue estando con nosotros cuando cerramos el libro. Pasan los años, se suceden los libros, incluso libros mejores o más importantes en mi vida, pero Alejandra reaparece -bella y trágica- en los momentos más inesperados. Hoy, por ejemplo.

Sergio Olguín

2007-07-18T15:19:00.001-03:00

Fanáticos de nuestra sección Artistas Irrelevantes, he aquí una buena noticia: Nuestro colaborador Rodolfo Fucile expondrá algunos de sus trabajos en el Encuentro Latinoamericano de Diseño 2007, entre el 31 de julio y el 3 de agosto en la Universidad de Palermo, Jean Jaurés 932.
¡Un aplauso, por favor!

Sólo por este mes

2007-07-17T13:05:00.000-03:00

Palabras que se dicen sólo una vez. Después de haberlas pronunciado, ya nada es lo mismo. "Te quiero", por ejemplo. Automáticamente, ella deja de ser lo que fue siempre: una amiga.
Actos que se cometen sólo una vez. Después de haber clavado el cuchillo, ya nada es lo mismo. Un hombre común inmediatamente convertido en asesino. Para siempre.
Este mes, Lamujerdemivida fantasea con todas esas veces irrepetibles. Todo eso que pasa y nos pasa sólo una vez.

RELECTOR

2007-06-29T13:19:00.001-03:00

Mientras lectores ávidos de descubrimientos andan a la caza del último escritor, aquel que hurga en su biblioteca para reencontrar las líneas que otrora leyó con placer, sacrifica la delicia que provoca lo desconocido, por ese deleite conformista que sólo produce la familiaridad. En el momento preciso, en el punto acordado, sin fallar, como una flecha en el centro de una manzana, el relector encontrará, una vez más, la misma escena por él anticipada. Como quien vuelve al abrigo del primer amor, el relector busca la felicidad perdida de la primera lectura. Su anhelo es la permanencia; su ansia, una estabilidad sin sobresaltos. Pero ante todo, un relector es un nostálgico: desea revivir ese estado de gracia de cuando todavía no había leído lo que hoy relee. Su afición por ese libro es un cariño fantasmal. Su riesgo reside, sin embargo, en que la nueva lectura termine por alejarlo aún más de aquel goce originario. O que en su afán por resucitar sensaciones, compruebe con desazón, que aquel mancebo que alguna vez supo entregarse con fervor a ese texto, estaba irremediablemente privado de buen juicio. En ese caso, el relector relee para no volver a hacerlo; desencantado del pasado, mira escéptico hacia el futuro.
Después de cierta edad, cuando alguien es sorprendido con Moby Dick bajo el brazo o Cien años de soledad en la mesita de luz, él mismo se encarga de aclarar que, más que leer, ahora se dedica a la relectura (por no atreverse a admitir que se trata de la primera).
Quien relee revisa, replantea, pero sobre todo, manifiesta un profundo desinterés por todas aquellas obras que nunca leerá. Cree que todo lo bueno ya ha sido escrito y que ningún libro entre los lanzamientos será capaz de empatar siquiera a cualquiera de los que él ya ha leído. Por eso en la Feria del Libro ningún relector suele ser bienvenido.

Eugenia Zicavo

“La música utópica : aspectos prácticos para una composición musical integradora”

2007-06-19T12:12:00.001-03:00

Una vez editada “La música utópica” (Vian Ediciones – 2006), el compositor Gabriel Valverde y el escritor Guillermo Lema analizan, discuten y reflexionan sobre los múltiples aspectos que vinculan la poética de un escritor y la de un músico. En este seminario, se expondrán los elementos que permitieron la realización de este libro, en el que los autores se concentraron en escribir desde la intemperie de sus preocupaciones artísticas.

· Duración: 12 horas. MARTES 12, 19, 26 de junio, y MARTES 3 de julio de 18:30 a 21:30. Con intervalo – café
· Valor del seminario: $ 100.-
· Certificado: Se entregará un certificado a los participantes, emitido por el CEAMC, la UNTREF, y firmado por los profesores.

Informes e inscripción:
Fundación Centro de Estudios Avanzados en Música Contemporánea (CEAMC)
Av. Santa Fe 1769 - 4to. piso - Bs. As. Tel/Fax:(54-11) 4812-8865 / 4811-8633 - Ceamc@interlink.com.ar - www.ceamc.org.ar

NÚMERO 43

2007-06-15T13:34:00.000-03:00

En junio, la mujerdemivida estruja con sus manos al yo hasta desmenuzarlo por completo: Los yo potenciales, los que no fuimos ni tal vez seremos. Esas otras personas que uno pudo haber sido, que uno podría ser. Los otros yo, los que conviven o luchan con nuestro yo cotidiano. Todos los yo habidos y por haber. Todos, o casi todos, conviviendo ferozmente entre nuestras páginas.

CELOS

2007-06-14T13:32:00.001-03:00

El celoso no sabe que es celoso, cree que es realista. Como un Oráculo de Delfos de los sentimientos, como un Sherlock Holmes del deseo, el celoso predice el futuro y rearma los hechos del pasado con sólo observar el presente. Ve lo que nadie, tiene el oído absoluto del lenguaje amoroso.
Ni los celos enferman, ni el celoso es un enfermo. Tampoco es un paranoico, ni un ridículo, ni un desubicado. El celoso es la víctima de un sistema de amores lights, de amores sentimentalmente correctos, de amores democráticos. Se anima a humillarse, a caer en lo más bajo de la condición humana con tal de encontrar la prueba de lo que siempre sospechó. Como en el amor, como en el deseo, hay muchas variaciones y matices de celos. Sólo el que se hundió en el amor, sólo el que se quemó en el deseo, sólo el que se humilló en los celos, está capacitado para mirar de frente al mundo.
Los celos, es verdad, no son ni amor ni deseo. Son otra cosa. Pero sólo se pueden sentir en su verdadera dimensión cuando se ama o se desea. Y mucho más, cuando se ama y se desea.
Los celos hacen que uno jamás se aburra. Siempre hay algo que averiguar, o algo que plantear, o algo que recordarle al otro. Los celos mantienen en la cabeza de uno, es decir, en el cuerpo, todas las coordenadas que hacen a nuestro objeto de amor. Nadie conoce tanto lo que ama como el que cela.
Muchas veces, cuando el amor se termina, cuando el deseo se vuelve una especie de agua manchada de cenizas, los celos siguen. Perduran como estalactitas clavadas en el corazón. Son la última resistencia de nuestro cuerpo a la nada, a la indiferencia, al olvido de lo que alguna vez amamos.

Sergio Olguín

ALCOHOL

2007-06-07T15:18:00.000-03:00

Los que me conocen saben que tengo un problema con el alcohol, no me gusta. Y no es que tomar me parezca mal o me resulte poco saludable –me da envidia ver disfrutar a los que tienen un vaso de tinto bueno en la mano-, es que no me gusta. Jamás imaginé que esto fuera un problema y estaba convencido de que, con el tiempo, lograría educarme en el tema. Pero no fue así y es el día de hoy que no puedo tomar cerveza, ni comer torta borracha, ni decidirme en paz por un bombón sin temer a que me toque el que tiene licor. El alcohol me da una sensación poco agradable, me molesta en la boca, me impide saborear la comida. Pero, trabajo en una revista de cultura y entre los míos ser abstemio está mal visto. Ser abstemio es como ser de derecha. Como la gente es bienintencionada, cuando rechazo una copa piensan que estoy inhibido por indicación médica o, en el mejor de los casos, que me niego porque me emborracho fácil y sólo lo hago de manera feroz o anónima. Pero cuando se enteran de que no me gusta, me miran con desconfianza e indefectiblemente tratan de convencerme de algo. Lo único que logran es recordarme la vergüenza por no atreverme a pedir un brindis, la impotencia por no poder tomarme un tequila cuando estoy trabajando con algo, la frustración por no acceder al whisky para aflojarme antes de una reunión, la desesperación por no poder pasarme con el vodka para ponerme un poco loquito y la nostalgia por lo bien que me vendría justificarme, de vez en cuando, diciendo que había bebido. Tengo que dar más explicaciones por no tomar alcohol que por mi vida amorosa. Los problemas que en mi vida social me trajo no beber alcohol me impidieron, hasta ahora, revelar otro de mis defectos: tampoco fumo.

Ricardo Coler

DOMINGO

2007-06-04T14:30:00.000-03:00

Los domingos le hacen algo a la piel. Felpudo del lunes, el cuerpo se agazapa para enfrentar el principio. O descansa, o llora el final. Nada es lo mismo si sucede un domingo. Es más rica la carne, más sabrosos los ravioles, más dulce la cama, más bello el amor, más lindos los amigos, más oceánico el mar, más carcajadas las risas. El domingo tiene una lupa sobre cada una de sus horas. Tiene un corazón aparte que late sus propios latidos. Ay, domingo, que inmoviliza la ciudad, detiene los autos, sube las radios AM, llena las plazas y enciende chimeneas. Y todavía no entendimos lo mejor, creo. El domingo es un hombrecito tímido, que es el primero pero ríe mejor. Cuando sepamos en el alma que el domingo empieza la historia de nuestros siete días, el lunes dolerá menos, los martes habrá de verdad orquídeas, los miércoles iniciarán la cuenta regresiva, el jueves no pasará nada, el viernes deshojaremos margaritas, el sábado respiraremos hondo un oxígeno de colores, que exhalaremos el siguiente domingo con un tinto en una mano, y la vida plena en la otra.

Mercedes Reincke

EX

2007-05-28T12:08:00.000-03:00

Hay un momento en que “algo” –no importa qué- pasa a ser nuestro “ex algo”; ese día sabemos, o deberíamos saber, que nuestro flamante ex no se va, se queda, de una u otra forma, muy cerca nuestro para siempre.
Ex es aquello que fue y ha dejado de ser; ya no lo es más y, en principio, no podrá volver a serlo. El ex se conforma como tal por abandono o renuncia. A veces simplemente el tiempo se encarga de volverlo ex, pero hay algo importante y tranquilizador: la muerte no entra en juego en esto. Para que haya un ex hay siempre una elección, una decisión, no intervienen el azar ni los dioses y eso vuelve más humana la cuestión. El ex es ex porque elige dejar de ser o porque simplemente lo separan del cargo, de su sitio.
El ex es siempre presente. Desde el momento en que deviene ex, será ex para el resto de nuestra vida, nunca será pasado. Y eso es inquietante, porque si bien lo ex corresponde a nuestro pasado se cuela en nuestro presente para no dejar de ser. Lo dicho: el ex es, no fue. Por eso puede volverse tan conflictivo, tan pesado y tan cercano: siempre está. Una ex pareja, un ex deseo, un ex trabajo, una ex casa, un título de ex campeón.
Con los ex cada uno hace lo que puede: los desdibuja, los empaña entre el recuerdo desviado y los olvidos necesarios; los idealiza o los subvalora, pero casi siempre se los coloca en el lugar más inofensivo que nos permita construir lo que realmente es y vive en el hoy, lo que tenemos al lado nuestro en el presente. Porque después de todo también somos lo que fuimos al lado de / junto con / gracias a / a pesar de / durante / por culpa de todos y cada uno de nuestros ex.

Amalia Sanz

¡CUATRO AÑOS!

2007-05-09T13:54:00.000-03:00

Así es, queridos lectores: cumplimos cuatro años. En mayo de 2003 aparecía el primer número de Lamujerdemivida bajo el auspicioso tema del Deseo. Y aquí estamos, cuatro años más tarde, compartiendo con ustedes nuestros gustos, inquietudes y creaciones. En definitiva, nuestro deseo. Y como el deseo de uno es siempre el deseo del otro, nos gusta saber que ustedes están del otro lado de la página, dispuestos a leernos, a mirarnos y a pasar un buen momento juntos. Cualquier día de estos, cualquier noche, levanten su copa y brinden por la revista. Es decir, por ustedes y por nosotros. Chinchín.

tiritando en el kiosco, el número 42...

2007-05-09T13:34:00.000-03:00

Esta vez, nos abrazamos a la traición. La estrujamos, la exprimimos, la zamarreamos. Traicioneros, traicionados, traiciones. Acá, entre nuestras páginas, escondidos, agazapados, a punto de saltarles a los ojos. No se lo pierdan.

Ante ustedes, el número 41...

2007-05-03T13:10:00.000-03:00

Lamujerdemivida sueña. ¿A quién no le gustaría pasearse despreocupado por las calles suecas? Allí donde "la gente es alta, rubia y de ojos claros. Donde a nadie le va mal, todos viven bien y encima les sobra tiempo." Escriben en esta edición Fernando Peña, Fernando Iglesias, Christian Kupchik y Annakarin Thorburn.

A los mártires de Chicago

2007-05-02T17:03:00.000-03:00

"...Salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas plateadas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos... abajo la concurrencia sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... plegaria es el rostro de Spies, firmeza el de Fischer, orgullo el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita que la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora... los encapuchan, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos cuelgan y se balancean en una danza espantable..."

José Martí (corresponsal en Chicago de La Nación de Buenos Aires)

Salió el número 40

2007-01-10T13:18:00.000-03:00

En verano Lamujerdemivida se ocupa de los Tontos - Incluye Especial Ficción con cuentos de Claudia Piñeiro, Esther Cross, Santiago Roncagliolo, Elvio Gandolfo y Adriana Lunardi.

2007-01-08T13:05:00.000-03:00

Lamujerdemivida está de vacaciones. ¡Hasta febrero!

Lamujerdemivida pregunta...

2006-12-14T13:41:00.000-03:00

¿Estamos solos?

Salió el número 39: Solos

2006-12-14T13:36:00.000-03:00

Lamujerdemivida pregunta...

2006-12-04T16:56:00.000-03:00

¿Qué te pareció el número de Creyentes?

Poesía

2006-12-04T16:52:00.000-03:00

Para olvidarte
Debería tirar todo
lo que me recuerda a ti
tus cartas
el caracol que me regalaste
las piedras multicolores
tu foto
el diente de nutria
tus cartas

Sería inútil. Para hacer las cosas bien
debería tirar también
mis labios
mi pelo
mis manos
mi mirada en el espejo.

Luz Lara

Lamujerdemivida pregunta...

2006-11-29T13:33:00.000-03:00

¿Cuándo y cómo hiciste el ridículo?

Lamujerdemivida invita

2006-11-23T13:25:00.000-03:00

No te pierdas Bacanal Lupanar Música y Dibujo en vivo este viernes, 24 de noviembre. Nueva banda, nueva modelo y alguna sopresa de último momento. Lugar: Centro Cultural Pachamama, Argañaraz 22, Buenos Aires, a las 21 hs.

2006-11-23T13:14:00.000-03:00

Lamujerdemivida pregunta...

2006-11-20T16:45:00.000-03:00

¿Hace falta creer en algo?

Ya salió el número 38, Creyentes

2006-11-20T16:42:00.000-03:00

Poemas

2006-11-10T17:27:00.000-03:00

*

Abrí la puerta y ella estaba
temo reconocer mi pudor.
y todas las muñecas desparramadas por la casa.

**

Busqué en mis bolsillos
un chicle bazooka, un boleto
y dos monedas iguales.
Dice el horóscopo: viajarás y conocerás nuevos amigos

***

Pienso que nunca estuve en Pakistán.
Mi ginecóloga nunca será mi amiga.

Loly Heintz

lamujerdemivida pregunta...

2006-11-03T14:13:00.000-03:00

¿Conocés más parejas que se llevan bien o que se llevan mal?

Mi abuela segunda

2006-10-31T16:53:00.000-03:00

Segunda fue la única abuela que conocí. Ella había venido a la Argentina en el año 1906 para casarse con Francisco San Miguel, un paisano de Huarte Araquil, un poblado cercano a Pamplona, que unos meses antes y con ansias de aventura había cruzado el océano sin pensarlo demasiado.
Viajó sola. En el mismo barco llegaron muchos otros vascos que buscaban una vida mejor. Del puerto de Buenos Aires fue directo al campo, a unos cuatrocientos kilómetros de la ciudad. El primer contacto de Segunda con el nuevo mundo no fue fácil. Trabajaba en el campo y atendía la casa. Francisco era hosco y le gustaba el vino. Vivían en un tambo y aunque era época de vacas gordas, a mi abuela le tocaron siempre de escasez. La holgura la aprovechaban los paisanos amigos de mi abuelo que comían y bebían a voluntad y sin pedir permiso.
Segunda tuvo tres hijos. La última, mi mamá.
Llegó el tiempo de la escuela y se mudaron a la ciudad, donde mi abuelo tenía un reparto de leche. Otros paisanos hicieron fortuna en esos años, pero mi abuelo no.
-Francisco, los niños necesitan zapatos nuevos
-Mándale a arreglar los que tienen, decía mientras servía buen vino a sus amigos. Segunda callaba y mi mamá y sus hermanos se quedaban sin zapatos.
Cuando mi abuelo murió mi abuela Segunda vino a vivir con nosotros. No tenía nada propio.
Tejía como los dioses y hacía las mejores natillas y torrejas del mundo. Rascaba la espalda como ninguna. Me gustaba escucharla hablando en vasco con sus amigas. Su lengua era su única pertenencia.
Envejeció. Se acordaba de su pueblo, pero nunca pudo volver. Frente a mi casa había una fuente de agua, recordaba con los ojos mojados de lágrimas.
Y tal vez para no seguir acordándose fue perdiendo la razón, pero a veces lloraba igual. Porque esos recuerdos ya no estaban en su cabeza , era pura memoria del corazón.

Susana Danon

Lamujerdemivida pregunta....

2006-10-27T17:01:00.000-03:00

¿Qué adoras y qué detestas de la revista?

Estética

2006-10-20T16:57:00.000-03:00

Rabioso de estética
Le saco mi rostro al espejo

Salgo a caminar
Deambulo me arrastro
Me mato y vuelvo

Cansado de vagar
Aburrido de girar
Ruedo a otros espejos

Nado/miento/ me miro/ huyo

Estampado en muchos ojos
Hipnotizado en imágenes
Discutiendo con mi ser;

Extrañas miradas recogen fugitivas
Los narcisos y las fuentes
La luna y el sol

Esquizofrénicas del encuentro
Las esferas amantes
Rebotan hacia las soledades

Y las vías del destino incorregido
Llevaran las visiones al ocaso
Donde espera la gente
El viento del amor en la frente.

Gustavo Dogliolo.

Destino

2006-10-17T15:39:00.000-03:00

Hace unos meses noté entre la muchedumbre de gente que viajaba en el
colectivo, a una mujer que no me era indiferente. Seguramente habiamos viajado
juntos cientos de veces, pero ese día la vi, y sentí que algo se me clavaba en
el corazón. A partir de ese momento, por afortunadas casualidades horarias, mela encontraba casi todos los días, en el viaje de ida y, a veces, también en
el de vuelta.
Sin darme cuenta me fui enamorando de ella, ...en realidad, creo que esa misma
noche, cuando pude recuperarme de la feroz puntada en el ventrículo derecho,
ya estaba enamorado. Todo el tiempo trataba de imaginar cómo sería el primer
contacto con ella..., tal vez una mirada furtiva me autorizaría a iniciar una
conversación del tipo que paso a ejemplificar:
-Que tiempo loco!!- diría yo con cara de inteligente; no nos olvidemos que uso
lentes, y eso tiene que ayudar de alguna manera.
-Hmm- diría ella con fastidio, y probablemente se alejaría.
o tal vez un día se sentaría a mi lado y entonces le preguntaría la hora, o tal
vez escribiría un poema y se lo daría antes de que se bajase del autobus, o tal
vez le daría un bonobon, o tal vez...
El tiempo pasó y yo seguía enamorado. Llegaron las miradas furtivas, pero no
me atreví a iniciar ninguna conversación; llego por fin el día en que se sentó
a mi lado, pero no le pregunté la hora, ni me animé a darle el poema que tenía
en el bolsillo. Cada vez me decía que debía esperar una mejor ocasión. Hasta
que ocurrió lo inevitable: dejé de verla, su rutina había cambiado. Durante
varios días no subió al colectivo de siempre. Hice todo lo que pude para
volver a verla, me tomaba el colectivo mas temprano, por lo que llegaba a mi
trabajo antes de lo que correspondía y todos se sorprendían y pensaban que me
gustaba mucho trabajar, o me lo tomaba mas tarde, y mi jefe se sorprendía y
debía soportar sus sermones y su cara de culo. Mientras tanto, me castigaba
por ser un cobarde.
Pero un día, tan de repente como había desaparecido, ella apareció. Me dije
que quizás esa fuera mi últma oportunidad
-Tenés que hacer algo- me dije. busqué en la mochila el poema que había copiado de una antología, lo guardé en un
bolsillo de mi pantalón y me preparé para la embestida. Pensé la mejor manera de
atacar, la cara que pondría, la voz con que hablaría, las palabras que usaría, la
vi cayendo rendida a mis pies, me acomodé el pelo como un banana mirándome en la
ventanilla roñosa del colectivo, y vi como se levantaba de su asiento y tocaba el
timbre.
Me desesperé. Había perdido la última oportunidad, pero entonces, en el último
instante, una fuerza desconocida, me arrancó de mi asiento y me arrojó del
vehículo en movimiento. Caí estrepitosamente, de jeta, a unos pasos de ella, que
me miró y me preguntó si estaba bien.
-Shi- le dije yo con la dignidad de un principe destronado, mientras buscaba
entre los pastos, y en cuatro patas, un diente que había extraviado a causa
del golpe- ¿Te puedo hasher una pregunta?¿Cómo te shamash?- inquirí desde las
profundidades. Ella me sonrió, dió media vuelta y se marchó, yo me quedé, con el cuerpo
maltrecho
y el alma peor, viendo como se alejaba. Quise rogarle que no se fuera, pero un
átomo de orgullo extranjero andaba de viaje por mi cuerpo y me lo impidió.
No la volví a ver, la extraño, busco cigarrillos en mi bolsillo y encuentro un
papel que ha sido víctima de la crueldad del tiempo y de severos
procedimientos de higiene. Trato de abrirlo pero se deshace en mis manos, y mi
memoria ya no lo salvará, solo alcanzo a leer estos versos:
"...ya que quiero quiero lo que no ha de ser."

Elías ghigliazza

Ya salió el número 37

2006-10-12T01:12:00.000-03:00

Ya salió el número 37 de Lamujerdemivida, Casi Gay

Lamujerdemivida pregunta....

2006-10-09T15:09:00.000-03:00

¿creés que ser gay está de moda?

Lamujerdemivida invita...

2006-10-04T11:36:00.000-03:00

Más información en http://bacanaleslupanar.blogspot.com

Pregunta Lamujerdemivida

2006-09-29T14:43:00.000-03:00

¿Qué vas a hacer este fin de semana?

Cosa melosa

2006-09-27T16:50:00.000-03:00

La felicidad, un destello fugaz
una calma
una barca a la deriva
una llama que se alarga
a la sombra de los dedos

No sé de ventanas
por donde dejarla entrar
no sé de arqueros
ni de flechas mágicas

Mirando el techo
en la cama
la encontré , sin las sábanas
me dijo estoy aquí
y volveré en la mañana.

Leonardo Saravia.

La era del hielo

2006-09-25T22:34:00.000-03:00

Para los que les gusta tomarse un trago bien frío.
Ice Bar de Milan.

La vida apesta cuando:

2006-09-22T17:07:00.000-03:00

En pleno invierno avizorás que el próximo buen motivo para depilarte es
el casamiento de tu hermano. En octubre.
Tu ropa de dormir más presentable es una remera con el logo de Entel
El mejor programa que podés imaginar para un sábado a la noche es medio
kilo de dulce de leche granizado y una película de besos, enjogginada, en
tu living.
Sólo se te puede ver bien vestida, con el pelo limpio y maquillada de
lunes a viernes, en horario laboral.
Repasás que hace tres años vacacionás en la casa de tu mamá. Quince
días,quince siestas, tres libros, cuatro visitas a tus sobrinos, quince
helados,ocho asados, cinco kilos más. Y pará de contar.
La ropa interior la comprás en Once, tres tangas por diez pesos. Cada
seis meses, para levantar la autoestima, tres colaless por diez pesos.
El último hombre con el que tuviste una larga conversación, fue el
porteroque te quería cobrar $ 250 para arreglarte el calefón.

La vida te sonríe cuando:
Te independizás de la cera caliente, la pinza de depilar y el cavado
profundo
Podés adueñarte de una cama king size, en calzas y medias de fútbol.
Un sábado a la noche te regalás medio kilo de helado, envuelta en la
mantita crochet que tejió tu abuela, mirando esa película inconfesable de
besos.
Los fines de semana te bajás de las botas altas, te sacás la máscara de
pestañas, te atás el pelo y salís a vagabundear en zapatillas
Pasás las vacaciones en la casa de tu mamá, volvés al privilegiado rol
de hija, comés las comidas más ricas de tu infancia y te dejan dormir la
siesta, tooodos los días
Elegís bombachas de tiro alto y corpiños de algodón, y mandás al fondo
del cajón al encaje picoso y los soutiens con aro que no te dejan respirar
Lográs que el portero te deje pagar el arreglo del calefón en tres
cuotas de $ 85.

Daniela Villaro

Lamujerdemivida pregunta.....

2006-09-13T14:54:00.000-03:00

"¿por qué la felicidad se volvió obligatoria?"

FELICIDAD OBLIGATORIA

2006-09-12T16:06:00.000-03:00

Ya salió el número 36 de Lamujerdemivida: "FELICIDAD OBLIGATORIA.

Una

2006-09-11T14:17:00.000-03:00

Una sola vida para gastar. Una sola vida para embarrarnos el cuerpo, estornudar envidias y mirarnos a los ojos. Una sola vida para hinchar la panza de frases empalagosas y miradas ácidas. Una sola vida para comernos a los otros, para abrazarlos hasta romperles las costillas y hacerlos sangrar de ternura. Una sola vida para los amores prohibidos, de ojos de gato y uñas afiladísimas que se nos clavan en los ojos. Amores de noche, de trampa, de colores fuertes. Una sola vida para mentir y esconder, para romper espejos y paredes. Una sola vida para pronunciar mundos imposibles y escribir castillos de cartón que se derrumban con el ruido de la risa de los que no creen en nada. Millones.

Una sola vida para temblar de ganas y tener miedo del otro.

Josefina Infante

BACANALES LUPANAR

2006-09-07T14:17:00.000-03:00

ESTÁN TODOS INVITADOS.
(PARTICIPAN EL DISEÑADOR Y LOS ILUSTRADORES DE LMDMV)

Última versión de Edipo

2006-09-04T15:15:00.000-03:00

¿Acaso
el grito del moribundo
el grito de la hembra satisfecha
el grito de quien descubre la trampa
no son el mismo azar
que incumbe a todos los hombres
el gesto inútil que intenta abolir
nuestros hechos o su materia: el tiempo?
Agonia. Placer. Certeza
Y pronto,
mis ojos velados por el desvelo.

Gonzalo Meijón.

Me cuenta mi señora

2006-09-01T14:30:00.000-03:00

A mediodía los obreros y los jubilados arrasaban con el menú fijo en el ya derruido barsucho donde él hacía de mozo. Yo iba con frecuencia por mi trabajo, para rellenar planillas, y leer el diario. Ahora es el repartidor de una tintorería. Ayer, casi de noche, fue a mi departamento en misión repartidora. A mi regreso, hoy, después de una gira que me mantuvo alejado por esos caminos polvorientos, me cuenta mi señora, esa falsa e indómita pelirroja suculenta y estéril, que me extrañaba terriblemente, y que el jovencito irrumpió en su anhelo de mí con nuestra colcha lila, y que lo condujo al dormitorio para constatar sobre nuestra cama con baldaquín la correcta limpieza de la colcha, y que una vez situado el pichón de playboy, y asaltado, se entregó a la bacanal que desde mi señora, mi esposa, me estuviera ?irremediable, inconteniblemente? dedicada. Se portó bien, muy bien, aseguró; fantasioso e incansable; remató, relajada: excelente.
Sé absorber los más impresionantes uppercuts del destino. Pocos, sí, pocos como yo. Este servidor. Estoy hecho de una extraña pasta.

Rolando Revagliatti.

Saludos desde Brasil

2006-08-30T19:11:00.000-03:00

Me llamo Vânia Medeiros, soy de Brasil (Bahia) y estuve en Argentina la
semana pasada. Me encantó la ciudad de Buenos Aires y su luz. Saqué unas
fotos que exponen un poco mi mirada, mi sentimiento frente a estos lugares
lindos y me gustaría compartirlas con los lectores y lectoras de LMDMV.

Un gran beso a todos y todas,

Vânia

2006-08-25T14:28:00.000-03:00

Los que bailaban
han ido todos a parar bajo la fuente
y el arco de los pies
en piezas mínimas no audibles
(el asco de los pies cantando)
éramos tantos
y en las esquinas nuestras voces
se encimaban
armaban coros de coral y de agua entonces
tan es de noche siempre
que aquí la luz ha ocultado las cantatas
el agua ahoga entonces.

Liliana Celiz.

Desde Lima

2006-08-23T18:38:00.000-03:00

Queridos amigos de Lamujerdemivida: quería acercarles esta foto que tomé en Lima, Perú, en la Plaza Mayor (algo así como nuestra Plaza de Mayo), donde capturé dos cosas que llamaron mi atención por compartir la toma. Un caballito muy lindo (según un amigo que sabe, raza Paso Peruano), y un señor que en primer momento creí un lector profundamente metido en su libro, pero que al darle un mejor vistazo a la foto (las maravillas del zoom) no es ni más ni menos que un jubilado resolviendo un crucigrama. Por cierto, el joven que sostiene al equino está vestido de manera muy elegante, y ha llamado mi atención. Sinceramente, toda Lima ha llamado mi atención y ha vencido mis prejuicios hacia esa hermosa capital del país hermano.
Los felicito por el blog, pero más por la revista. Sigan así!

Emmanuel Cook

Volviendo nos vamos

2006-08-18T14:53:00.000-03:00

Y desandando un camino llega al punto de retorno. Vuelve en sí yobserva el sendero a lo lejos, un aura de tiempo.
Hoy se sienta en el bar y lee, toma café y entre charlas con el mozosigue atento, examina a quienes pasan, algunos le sonríen con un gestode anuencia, hola como te va.
Hoy se siente de vuelta, pero en ninguna parte, una vuelta que terminaen él, sin lugar reconocible más que una mesa vieja, una tasa vacía yun libro que espera.
Aflora en el gesto de simulada atención un viejo brillo, un dolor queesperaba liberarse hoy, específicamente hoy, a esta hora exacta de latarde, en esta esquina, en este bar.
Abre la puerta e ingresa, se miran, ninguno esperaba encontrar alotro, mucho menos aquí, donde las probabilidades benefician el desencuentro.
Específicamente hoy se le desgarra esa parte que desconoció hastaahora, ese rasgo oculto de las mil maneras de sentir que cobijó en suhistoria de amante amateur, de eterno trapo de piso de quienes lorecuerdan con simpatía pero sin amor. Hoy la ve y se recuerda añosatrás, en una mesa similar en un lugar distante, jugando a olvidar enun instante, creyendo que un espíritu optimista puede con la herida más grande.
Y así se levanta de la mesa con el libro en la mano derecha, saluda almozo que recogerá el dinero de la mesa ahora huérfana, la mira a losojos y le dice que no la ama, qué hoy sufre hasta el hartazgo laausencia de los últimos años, que nadie superó ni reemplazó su voz nisu espacio, no por comparación sino por intensidad.
Y se va caminando lento, con la tranquilidad del que ha terminado bienun trabajo costoso. Y llora.

Alejandro Gómez.

Fotos de mi viaje

2006-08-15T20:00:00.000-03:00

Amigos de LMDMV:
soy lector desde el nro 3, y quería sumar algo al blog ahora que puedo hacerlo. Estas son dos fotos que tomé en China, a donde viajé por negocios.
En una, 3 azafatas comiendo en un lugar bien feo. En la otra, el hombre dorado.
Les mando mis mejores deseos para su blog.
Saludos,
Horacio

El túnel de tus pasos

2006-08-14T14:28:00.000-03:00

El sufrimiento es eterno
inviolable de los días
las remotas canciones
de las cosas compartidas
la misión de la lluvia
la alcantarilla negra
la segura perdición
de las palabras nuestras
de errores de mentiras
de alguna visión
de tus piernas
de tu tiempo en mis manos
de tu partida.

Aristobalo Sartori

Ya salió Lamujerdemivida de Agosto

2006-08-12T16:15:00.000-03:00

Ya salió el número 35 de Lamujerdemivida:"LA PROPIA MUERTE".
¿Alguna vez fantaseaste con tu propia muerte?

Neuróticos Anónimos

2006-08-09T21:42:00.000-03:00

Hola soy Camila López, les mando está foto.Espero que les guste.
Un beso,
CL.

Destinos

2006-08-07T14:15:00.000-03:00

Probablemente para mí
Ya no estés
Probablemente para vos
Ya no estoy

Si el calor de este tiempo
Nos encanta y enmudece
No haremos las mismas cosas

Desecharemos vaguedades
Demostraremos cansancio
Acumularemos sales
(Cristales de puñaladas)

Beberemos recuerdos
Acompañaremos pasados
Observaremos presentes

Deleitaremos revanchas
Renunciaremos al cambio
Comprenderemos el hoy

Juzgaremos nuestro tiempo
Despreciaremos lo nuestro
Jugaremos a la escondida

Desearemos encontrarnos
Volveremos a encontrarnos
Fastidiaremos al destino
Que es tuyo y es mío.

Gustavo Dogliolo

Una para todas

2006-08-04T16:56:00.000-03:00

De tiempo en tiempo, en un encuentro, un presagio, una serie definida de sucesos, me parece reconocer una fatalidad; pero demasiados caminos no llevan a ninguna parte, y demasiadas sumas no se adicionan.

Marguerite Yourcenar en Memorias de Adriano

Todas las vidas de la vida se iban bajando del carrousel, mareadas, pero contentas. Se sentaban y se miraban, y una se veía en otra, en tantas. Ella tenía mis uñas despintadas, aquellas calzaban mis zapatos, la e tenía mi pasado y una letra no divisible, mi futuro.
No hablaban, creo que no había que hacerlo. Sólo aprovechaban a mirarse como desconocidas, sabiendo que tenían aquello que, de hecho, no las dejaba pronunciar nada. Yo creo que les era suficiente, les era extraño pero necesario. Era como reconocerse multiplicadas. Sí, quizás divididas también: en pares e impares, nuevas y viejas, sanas y salvas o eso creían.
Cada cual tenía algo, pocas estaban vacías. En ese entonces mi vida tenía pocos años y muchos recreos.
Las veía descomponerse, aliarse, desahogarse y todos los -arse que podía conocer mi vocabulario.
Yo elegía como se elige una carta, casi al azar, a una de las vidas. ¡Qué sabía yo de nada!
Decía envido, y respondían no ha venido. Así todo un tiempo, hasta que supe que el azar pocas veces existe y que mi elección estaba condicionada por vaya a saber una qué.
Las vidas pasaban caminando cada vez más seguido, y era hora de bajarlas del tren, de dejarlas en estaciones como abandonadas pero no. Yo siempre volvería.
Y solo una, una vez, un día, se negó a bajarse y me habló diciéndome:
Mueres, mueres conmigo porque esto sos. Porque no me has dejado, porque he sido yo lo que se irá ya para siempre de tu mano, la que estará en tu cuerpo, en tus letras, en medios y tus nadas -el todo ya lo tienes-. Y han sido aquellas, las otras, las que volverán indefectiblemente en cada cosa que lleve tu nombre y no sabrán más de vos, de la que se ha ido conmigo.

Jennifer Domizi

BUSCAR (En honor a A. Pizarnik)

2006-08-02T13:51:00.000-03:00

Buscar es vértigo
púrpura invasión desenfrenada
es negar la contingencia
es yacer porque alguien no viene.
Furiosa no acción
devienes pensamiento
retroceden las flores
no voy al encuentro.

Fiorella Tomassini (Peperina).

Dos

2006-07-31T14:46:00.000-03:00

No repares en mí como en tus letras
en cada signo que cierras en mi cuerpo
en el vacío de tus brazos en paréntesis
en el agónico silencio de las comas
en mi punto solitario y aún latente
en tus puntos más seguidos, tus apartes

No nací ni siquiera con mayúsculas
con el grito asfixiado de una hache
respiro miedos, ces, vocales
rebeldes erres que huelen a rabia
a error repetido
a orror hortografico
a ríos revueltos
a restos de vos

No aprendí a leerte
punto y coma
a separar de mí tus propias sílabas
buscarte fuerte y vocal y abierta
hallarte débil vocal cerrada

Me animaré, en cambio, a reescribirte
a enajenar tu lengua de mi boca
hablarte en tres idiomas acentuarte
exclamarte en otros tres interrogarte
qué será de vos
qué será de mí
si dejáramos de ser
tan dos puntos
consonantes.
Ricardo Cardone.